Una Pared en Tecknicolor

Decepción.

2010-12-13T02:18:00.000-06:00

En el mensaje por celular le dije a mi novia que estaba por cenar: era cierto, no lo podría engañar así. Tenía hambre pero no se me antojaba nada. Bajé a la cocina y comencé a caminar, más pensando en otras cosas que en lo que me iba a devorar esta noche. Soy un maldito indeciso: contemplo con antelación los hechos, imagino sus consecuencias. Después de circunnavegar la mesa en más de siete ocasiones decidí abrir el refrigerador: cautela, siempre cautela, uno nunca sabe lo que pueda saltar de ahí. En una de las charolitas que se alojan en la puerta hallé un bote de yogur. Los vislumbré apenas unos instantes; poquísimos segundos del encuentro ojo del que escribe- bote de yogur. Cerré la puerta con desilución: era lo de siempre... aunque, pensándolo bien, el yogur no me vendría mal. Ni siquiera porque hace frío y el yogur está jodidamente frío. No. Algo me atrajo al contenido de ese bote blanco de a litro. Sin darme cuenta ya había dado otras tres vueltas a la mesa. Estaba imaginando el yogur. Estaba salivando por su espesor, su sabor dulzón y sus trocitos de fresa (era de fresa). Comencé a calcular cuántos tazones serían suficientes para llenarme (debo aclarar que no comí bien en la tarde). Para la quinta vuelta alrededor de la mesa el yogur ya no era solo la opción más viable, sino una necesidad de mis devoradoras entrañas, una única llave maestra capaz de abrir el portón de mi saciedad. Salivé, salivé más. Luego me convencí que habría que ir por él, abrir el bote, olerlo unos segunditos para después servirlo en uno de esos tazones blancos que tiene mamá. Di unos firmes pasos al refrigerador, conciente de que si abría la puerta, era con el fin principal de sacar ese bote de plástico. Lo saqué. Lo puse sobre la mesea. Le encajé los dedos a la tapa y, de a poco, lo fui abriendo. Me extrañó que el olor que se desprendía no era propio del yogur; era picante y salado. No me detuve, continué con lo mío con la tapa. Fue terrible descubrir que aquello que pensaba era yogur, era otra cosa: una masa roja y caldosa. Chipotles, tal vez... Chipotles, seguramente. Sí, eso: eran chipotles, con muchos ajos y muchas cebollas. Chipotles, tan adobados y tan picantes como solo ellos acostumbran. La decepción fue enorme: ¿ahora qué mierda hacer con tanta saliva? Tendré que hablar con mi madre para que ponga los chipotles en botes de chipotles; y, si no los hay, que no los haga. Los botes de yogur siempre deben contener yogur ¿O qué a caso yo visto bragas y sostén?

Nunca se sabe...

Vivito y coleando.

2010-11-08T09:22:00.000-06:00

No he muerto, lo juro. Pasa que la vida transcurre tan rápido y no me había dado cuenta que llevo casi dos meses sin publicar algo por acá. Lo siento, de verdad. Sobre todo porque este es mi espacio íntimo para sacudirme la cabeza.

Ahora trabajo en un cuento que enviaré a un concurso (deséenme suerte... bueno, si no quieren, no), así que veo difícil el poder publicarlo acá, al menos hasta que se termine todo el proceso concursístico (¿esa palabra existe?). También se me viene el cierre de semestre y, con ello, demasiados trabajos y tareas.

Espero poder estar de vuelta en menos de un mes. Tengo muchas cosas que escribir.

Chau.

Sobre los 100 años de la UNAM.

2010-09-23T01:36:00.000-05:00

Es bien sabido, a menos que vivas en una cueva, que la Universidad Nacional Autónoma de México cumplió cien años este veintidós de setiembre. Para ser sincero, no me gusta tocar temas de moda, pero amo a la universidad, estudio en ella, tengo un blog... tú sabes; tenía que pasar. No voy a contar el proceso de cómo la Universidad. Lo he leído más de tres veces en este día. Justo Sierra, centenario de la independencia y bla bla.

En una entrada anterior escribí cómo se cumplió mi sueño de ingresar en esta institución. Hoy la cosa cambia. Hablaré de mi personalísima experiencia, y el por qué le tengo tanto cariño a la Universidad. Lo primero, y lo más obvio, es que me han brindado educación gratuita y de calidad. Sin embargo, para mí es algo más allá que el saber sumar bien o hacer reportes de lectura. En la UNAM me enseñé a pensar. Aprendí a abrir la mente a otras realidades. Cuando escucho el felicidades a la UNAM, no puedo evitar preguntarme a quién debo dar el abrazo, si a los murales de la Biblioteca Central o a los pizarrones. En realidad, la congratulación es para nostros. Para todos los que desde nuestra trinchera, hacemos posible que la UNAM sea. ¡Felicidades para nostros!

No puedo dejar de lado a las extraordinarias personas que ha dejado mi estancia en la UNAM. Llevo en el corazón a aquellos desconocidos que primero se hicieron compañeros, luego amigos y ahora hermanos míos. Tampoco dejo de lado a los profesores que han sido guías de vida. Auténticos maestros de la vida, despertadores de mi pensar.

Quiero aprovechar para reflexionar sobre el futuro de la UNAM. ¿En realidad somos conscientes de lo que implica estar ahí? Confieso que yo a veces, no. En mis primeros dias como parte de la UNAM (en la Escuela Nacional Preparatoria), un profesor nos dijo palabras que no olvido ni olvidaré. Nos hizo abrir los ojos. Nos aterrizó con sabias palabras. Estudiar en la UNAM implica estar en la máxima casa de estudios del país, y hay que asumirlo como tal. Ser conscientes del compromiso social que cargamos en la espalda. Que nuestros estudios son pagados con el dinero de mexicanos que muchas veces ni estudiaron en la UNAM. Que, más allá de patrioterismos, estamos preparándonos para dar la cara por una sociedad.
Yo lo tengo bien claro: contribuir a la sociedad. Pero no estoy seguro si todos los alumnos sean coscientes de ello. Ojalá sí. El futuro, no solo de la UNAM, sino del país, depende de tal circunstancia.

Actualmente los estudiantes nos enfrentamos a retos difíciles. La tendencia hace que el mercado laboral prefiera egresados de instituciones privadas. El grado es tal, que me consta que hay compañeros que dan por hecho que en esas instituciones la educación es mejor; incluso insiúan que, si tuvieran posibilidades, estudiarían en una institución privada. Evidentemente esto no es benéfico para la UNAM. El reto no está en convecernos que somos los mejores, sino en demostrarlo. En cada rama de la vida, sea cual sea, demostrar que lo hecho en CU está bien hecho y es lo mejor. Nada de amedrentarse con el discurso de la educación privada y cara, prepara mejor. En México, mejor que la UNAM, no hay; no existe.

Ahora bien. Hoy que la UNAM es la mejor universidad de Iberoamérica. ¿Qué queremos que sea mañana? En cincuenta años, cuando nosotros seamos los hoy Pacheco, Molina, Monsiváis, Dehesa, Aristegui, etc. ¿Cuántos premios más recibiremos? Me gustaría ver en cincuenta años a una UNAM mejor que la de hoy. Integrando a muchos más estudiantes, y que sus egresados sean los líderes que lleven a la humanidad al progrso. Me encantaría ver planteles de la UNAM desde Tijuana hasta Tapachula. Nunca he entendido por qúe si es la Universidad Nacional, solo haya planteles en el Distrito Federal y el área metropolitana (haciendo a un lado las carreras especiales que se dan en otros estados).

Con el festejo del centenario, debemos mirar atrás y ver todo lo maravillos que nos ha dejado esta institución, personal y colectivamente. Empero no podemos dormir en laureles. Existen trámites engorrosos en las ventanillas. Hay baños donde no hay jabón. La RIU luego se pone lenta. Conozco profesores malísimos y alumnos que nomás van a echar desmadre. Falta más cupo. Se necesitan más computadoras. En horas pico, el servicio de Pumabús es insuficiente; y en la Biblioteca Central hay veces que los libros no alcanzan. Estos son algunos ejemplos de que la UNAM de ningún modo, puede considerársele en un climax. Pero buenas noticias: con todo y fallas, con todo y carencias ¡seguimos siendo los mejores!... y lo seguiremos siendo. Estoy seguro.

Si encontraste una exacerbada exaltación por la Universidad, en estas líneas, estás en lo correcto. Amo a mi universidad. No preferiría el Tec, el ITAM o el CIDE; aunque me pagaran. Por el amor que le tengo, espero aportar algo a ella y al pueblo mexicano que la paga. Y porque la quiero, espero vivir para el 150 aniversario y ver una UNAM mejor. Una UNAM con líderes en México y en el mundo. Una UNAM como la de ahora, pero con los defectos corregidos.

Por mi raza hablará el espíritu.

México. Pumas. Universidad: ¡Gooya! ¡Gooya! ¡Cachún, cachún, ra, ra! ¡Cachún, cachún, ra, ra! ¡Gooya! ¡Universidad!

Confesión antes del meridiano (tírese y úsese).

2010-09-12T03:19:00.000-05:00

Carta escrita una mañana de febrero de 2010 en Ciudad Universitaria, para alguien que a la fecha no ha querido leerla.

Mira, pon atención a esta mañana, con mi risa curda de dolor, las manos rojas y el vaho que se resiste a zucumbir ante a la masa de frío. Entonces me acuerdo de ti, amanecer de terciopelo por la tarde, y a falta de tu calor me queda nomás beber del champurrado o resignarme a morir con la cabeza podrida y el corazón congelado.

Y extrañarte es pensarte, y pensarte lleva implícito violentar los cerrojos del baúl donde te guardé con rabia un martes; sin evitarlo te invoco, recreo tu pequeña figura en el ventanal pero no me basta, quiero plasmarte y un impulso recae sobre mi brazo, se exteiende hacia los dedos y culmina en un punto móvil trazado por mi pluma. Es así como pretendo dibujarte pero al correr de los segundos se rompe la ilusión: sabes, soy pésimo y sólo obtengo garabatos deformes, convulcionados retazos de tu rostro.

Mejor llorar, mejor mi igual de horrible caligrafía y estas letras absurdas en las que no te veo. Entonces escribo esta carta, no para que mañana vengas con frenesí a tomarme los cabellos y morderme la boca, sino para que la carta del otro día no se sienta tan sola en el cesto de la basura o en el fondo del olvido; que la tristeza no la colme, porque uno como sea respira entre lágrimas, pero la pobre, tan frágil y vestida sólo de tinta, se le van a aguadar las entrañas, le correrá sangre azul, terminará marchita.

En medio de hojas revueltas con notas, una que jamás incluí en la carta primera: ¿M... ves lo que esta en tus manos? No es una carta, es mi corazón.

Los sueños a veces se hacen realidad.

2010-08-16T00:29:00.001-05:00

El otro día leía la Gaceta de la UNAM, que contenía varios artículos sobre la generación que se incorporó este año a la institución, tanto en preparatorias, como en universidades. Uno de los artículos ponía énfasis en el discurso de una nueva alumna cuyo nombre no recuerdo, sería su primer día en la gloriosa Preparatoria no. 6 Antonio Caso. Las palabras eran de agradecimiento, evidentemente, e incluían algo así como: siempre supe que estudiaría en la UNAM.

Tales palabras me llevaron al recuerdo, a desempolvar un sueño que de niño tuve y que hoy, confieso con tristeza, a ratos olvido. Actualmente me es cosa cotidiana el tomar el Pumabús en cualquiera de sus rutas, sacar libros en la Biblioteca Central, para luego entrar y salir de mi facultad, y de muchas otras, cuantas veces me de la gana y sin pensarlo detenidamente.

En aquel entonces tenía seis años, vestía una playera a rayas con el puma en el pecho y unos shorts que completaban el uniforme que se parecía al que utilizaban los jugadores. En la mano izquierda cargaba una bandera azul y oro con el puma al centro, con la derecha me sujetaba al brazo de papá. Eran fnales de los noventas, papá me había llevado a ver jugar a los pumas contra el Cruz Azul, salíamos del Estadio Olímpico.

Para mí era nuevo el entorno, no tenía ni la menor idea de cómo era donde estábamos. Papá me metió por debajo de un tunel y fuimos a dar a un lugar abierto, con muchos edificios alrededor, y una especie de campo enorme al centro, con mucho pasto y árboles en ciertas zonas. Caminamos y caminamos, unos edificios tenían pinturas extrañas: recuerdo el rojo aquel, uno de los más grandes, me impresionó demasiado.

Seguimos en el andar por la Ciudad Universitaria, hasta llegar a un edificio con los bordes de las ventanas en amarillo, lo coronaban unos tubos metálicos, papá me explicó eran chimeneas. "Mira, hijo, yo de joven acá estudié", dijo mi padre con ese típico aire de progenitor intentando impresionar a su pequeño hijo.

Estar ahí fue una sensación diferente, mágica. De inmediato lo supe: cuando grande, yo quería estudiar ahí, aunque por el momento no supiera qué; para ello tuvieron que pasar once años.

De esa vez, pasaron muchas otras similares. Domingos saliendo del estadio, pasando enfrente a la Facultad de Química donde estudió papá, y escuchando alguna anécdota al respecto. Ya no tenía seis años, ahora eran ocho, nueve, once y hasta trece; sin embargo, la magia, las ganas, eran las mismas.

Fue eso, y que cinco de mis cinco tíos estudiaron en la UNAM; que mi primo, el que más quiero, se ganó su lugar cuando yo era un niño; el título de papá en el pasillo, con el escudo y la leyenda "por mi raza hablará el espíritu".

En agosto de 2006, me enteré mediante un periodiquito que mis ciento nueve aciertos, de ciento veintiocho reactivos, me ábrían las puertas para la Escuela Nacional Preparatoria no. 6 Antonio Caso. Ese día fue uno de los más felices en mi vida, ni siquiera me importó que me mandaran a la tarde. Estaba en la UNAM, donde papá había estudiado, donde siempre quise estudiar. No era la Ciudad Universitaria aún, pero era cosa de años para que ésta me recibiera.

Quien me conozca personalmente, podrá interar reclamarme el que, hasta hace meses, mis ojos voltearan al Colegio de México para iniciar mis estudios en Ciencia Política. Así fue, lo admito; pero si lo hice de ese modo, fue porque ya había iniciado la carrera de Economía en la UNAM, y aunque luego reniego de ella, soy un masoquista: no la puedo dejar.

Hoy la UNAM ocupa el cien por ciento de mi tiempo como estudiante, me ha dado logros, sueños, amigos, gente e ideas. No imagino cómo sería mi vida en otra institución, seguramente muy diferente; porque estar en la UNAM me ha marcado para siempre.

Evidentemente las historias rosas no existen, a la universidad le faltan muchas cosas que mejorar, caminos que corregir. Sin embargo eso no ensombrece ni tantito el amor que le tengo a la institución, al contrario, me motiva a que se pueden cambiar las cosas para bien. Porque, mándando al carajo los rankings... y hasta con elllos, la UNAM es la mejor universidad del Iberoamérica. Quien diga lo contrario es porque no estudia aquí, o porque no sabe nada de la vida. Hoy en día la mejor de Iberoamérica, espero se trabaje para que sea la mejor del mundo.

A mi que no me gusta pertencer a nada, no tengo problemas en decir que soy de la UNAM y llevo sus colores bien tatuados en el corazón.

Baso mi amor en dos supuestos (como economista en formación): 1) Si llegara gente del ITAM, CIDE o Harvard a ofrecerme su escuela, y encima me becaran, diría no gracias. 2) Si volviera a nacer, quiero estudiar de nuevo en la UNAM.

¿A ustedes qué sueños se les hicieron realidad? ¿Están conscientes de ellos cada que los viven, o tambíen se les llegan a olvidar?

¡Por mi raza hablará el espíritu!

drián.

Ciento dieciséis cosas que (casi) nadie sabe de mí

2010-07-31T05:20:00.004-05:00

Hola, muero de aburrición y mis cuentos están estancados. Sinceramente esto no es idea mía, lo vi en otro blog y se me hizo una buena forma de desaburrirme. Sirve que, si les interesa, pueden conocer un poco más de éste que escribe:

1) Tengo pavor a las serpientes.

2) Cuando niño, tuve un amigo imaginario llamado Pablito. Su hermana se llamaba Karina y usaba siempre vestido verde.

3) Soy adicto a la pizza de peperoni.

4) Para jugar al futbol soy zurdísimo, para escribir soy diestro. El cuchillo, para partir alimentos, siempre lo manejo con la mano izquierda.

5) Duré cuatro años sin cortarme el cabello.

6) Mi guitarra acústica se llama Marigalante, fue un regalo de mi padre cuando cumplí diez años.

7) La primer banda de la que me declaré fan, fueron los Hombres G. Iba en quinto de primaria.

8) De niño, mi sueño era ser astronauta. Después quise ser chef, hasta la secundaria y aún en al prepa. Hoy estudio economía, ja.

9) En la primaria y secundaria, y gracias a un juego de Nintendo, me decían Boris. En la prepa fui bautizado como Pared, conocido para algunos como Chito, para los profesores siempre García García. En la facultad hay unos cuantos que me dicen Piedra.

10) Nunca he visto El Rey León.

11) Aprendí a nadar hasta los quince años. Antes tenía fobia a las albercas.

12) Soy fan de los mojitos, pero si son con Bacardi los evito.

13) Para mí, un domingo perfecto es igual a levantarme a las doce del día, mirar con mi padre el partido de los Pumas y que ganen. Después pedir pizza (véase el punto 3) y mirar los otros partidos o dormir... O no hacer nada.

14) Odio las mayúsculas.

15) Me deprimo el día de mi cumpleaños.

16) Me gusta dormir toda la tarde y hacer mis cosas en la noche.

17) Odio con todo mi ser levantarme temprano.

18) A los trece años me dio por escribir poesía y canciones.

19) Siempre odié la clase de Educación Física. Siempre he sido bueno en clase de Historia.

20) No me gusta el basketbol ni el beisbol.

21) Sueño con hacer un viaje de mochilazo, y vía terrestre, desde el sur de México hasta Chile.

22) Me gusta ver el futbol americano de la NFL, mis favoritos son los Acereros.

23) Me quiero casar vestido de traje rosa y tenis.

24) Soy un carnívoro declarado. Podría comer carne diario.

25) La cebolla cruda me hace daño.

26) Me dan lásitma los soldados.

27) Soy un autodidacta musical. Recibí clases de guitarra por tres años, y de batería por seis meses. Sin embargo puedo tomar un bajo, contrabajo, piano y teclados; y hacerlos sonar de manera decente. Desconozco la teoría.

28) No me gusta que me toquen los pies, aunque lo haga yo mismo, no lo soporto.

29) Tengo el brazo izquierdo lleno de pequeñas marcas que me han quedado de tanto piquete de mosco.

30) Apenas la semana pasada probé el cigarro. No me gustó.

31) Desciendo de inmigrantes japoneses.

32) No entiendo mucho de pintura, pero me declaro admirador de Wassily Kandinsky.

33) Mi primer beso fue a los dieciséis.

34) Mis tenis favoritos tienen cinco años, suelas lisas, mucha mugre y un hoyo enorme. Son comodísimos.

35) Hablo un poco de francés porque estuve mes y medio en Montreal. Solo y con trece años, me perdí por sus calles y aprendí algo del idioma, a la mala.

36) Soy fanático de los buenos restaurantes de comida argentina. Lo que más me hace feliz son: empanadas de humita, vacío y un buen vino tinto (este último puede sustituirse por clericot, sin problema alguno).

37) El mar y los circos hacen que entristezca.

38) Quiero tener una hija que se llame Talita (como en la novela de Rayuela).

39) Janis Joplin me hace llorar. Me recuerda a mi madre y a mi infancia.

40) Mi abuelo materno nunca me llamo por mi nombre. Siempre me dijo "valedor".

41) No me gusta mi primer nombre.

42) No me gusta el jamón, el tocino, ni el queso de puerco. Las salchichas solo las como si estoy de humor.

43) No me gustan mucho las fiestas. Nunca bailo, no sé y no me interesa aprender.

44) Tengo obsesión por lavarme las manos constantemente.

45) Para la escuela utilizo una mochila, que mas bien parece morral, y está rayada con fragmentos de Páez, Cerati, García, Calamaro, Cortázar y Neruda.

46) Amo viajar en carretera.

47) Evito a toda costa salir de antro. Me fastidian las luces y la música tan fuerte. Odio gritar para tener que decir algo.

48) No me gustan las playas.

49) Padezco periostitis.

50) Solo he leído dos capitulos de El Capital de Marx en todo el año que llevo de carrera.

51) Los sábados regularmente paso a desayunar al mercado. Siempre lo hago solo.

52) Desde niño me gusta la música de José Alfredo Jiménez.

53) En la secundaria usé frenos en los dientes. Me quedaron parejitos, pero dejé de ir y se me enchuecaron de nuevo. Tengo un incisivo terriblemente movido.

54) Colecciono cosas de Mickey Mouse.

55) El primer libro que leí en forma, fue La Historia sin Fin.

56) Desde que salí de la secundaria no uso zapatos de vestir.

57) Solo tengo un cinturón.

58) Tengo predilección por los tenis Nike.

59) En la prepa promedié 10 en los tres años en Matemáticas. Salí y no sabia si quiera la fórmula de la recta, mucho menos tenía idea de qué es derivar.

60) Pese a que es bien conocido mi gusto por el rock en español, también escucho jazz, tango, clásica, boleros y "rock" en español del viejito (Enrique Guzmán, Alberto Vázquez y Jonnhy Laboriel).

61) Difícilmente hablo solo.

62) Aunque haga calor, necesito taparme con algo para dormir.

63) Me gutan los botones.

64) Me gusta el pastel de mil hojas. Mi helado favorito es el de choco chips, pero no le hago el feo al de galleta.

65) La primera vez que me fijé en una niña fue en sexto de primaria.
66) Tengo debilidad con la comida de KFC.

67) El día de mi Confirmación nunca entendí en qué momento llegó el Espíritu Santo.

68) Duermo con una playera rota.

69) Tengo obsesión por escribir con pluma fuente.

70) Escribo con cursivas. Soy lento para hacer letra de molde y no me sale bien.

71) Uso largas las uñas de la mano derecha (excepto meñique y pulgar). El resto las muerdo.

72) Cuando manejo nunca veo el retrovisor, solo los laterales.

73) No sé andar en bicicleta.

74) Me aburren los videojuegos modernos. Prefiero el Nintendo 64.

75) Jugué y terminé Pokémon (en sus diferentes versiones) más de diez veces.

76) En la secundaria me hice acérrimo fan de El Señor de los Anillos. Fui al cine el día que se estrenaron las películas, y las vi al menos tres veces en la sala. Leí los tres libros de la saga, e hice lo mismo con El Hobbit y El Silmarilión.

77) Hubo un tiempo que se me metió en la cabeza la idea de segiur mi educación con los hermanos lasallistas, para luego meterme a la Escuela Naval Militar a estudiar ingeniería.

78) Me gusta mucho el teatro aunque casi nunca voy.

79) Me aburre trotar o correr.

80) Siempre rio con un chiste de Polo Polo... O con una comedia de Molière.

82) Me gusta el café bien cargado y sin azúcar.

83) Tengo una pequeñísima verruga al costado de ambos meñiques. Existen desde que nací.

84) Los martes me malhumoran y los miércoles me desaniman.

85) Mi primer concierto fue uno de Lucybell.

86) De niño, jugué en el equipo de futobl de la escuela. Era lateral izquierdo y usaba el dieciséis en la espalda. Llegamos a ganar una copa.

87) Siempre me da temor tomar antibióticos.

88) Detesto los paraguas y los impermiables. Prefiero mojarme aunque la tormenta.

89) Si no uso el champú indicado, me sale caspa.

90) Estuve en el zócalo cuando Andrés Manuel López Obrador tomó protesta como Presidente Legítimo.

91) Sueño con tener una cabaña de descanso en Valle de Bravo.

92) Pese a ser puma de corazón, no tengo mucho contra el América. Mi repulsión es hacia las Chivas.

93) Soy un as para jugar al dominó.

94) Me quedé con las ganas de plantarle un beso a una española que conocí ese mismo día y que ya jamás he vuelto a ver.

95) Como los tacos sin salsa. Pastor, bistek, longaniza y arrachera, preferentemente.

96) Me gusta quedarme despierto solo para ver el amanecer.

97) En la primaria escribí un cuento y fue publicado en un libro, junto con los cuentos de mis otros compañeros de salón, por una editorial cuyo nombre no recuerdo.

98) Si pudiera nacer otra vez y eligir, pediría volver a ser chilango y nacer de nuevo en Coyoacán.

99) No me gusta García Márquez.

100) De niño, mi sueño era estudiar en la UNAM.

101) Mi amor platónico es Martha Higareda.

102) En la casa, siempre ando en calcetines.

103) No me gustan los Vans ni los Converse.

104) Siempre me truenan las rodillas.

105) Tres años entrené boxeo y jamás me subí al ring a pelear.

106) Me gustan los lagos y los sombreros.

107) Llevo un año escribiendo una novela que seguramente jamás terminaré.

108) Si existe una bifurcación en igualdad de condiciones conocidas, siempre eligiré el lado izquierdo.

109) Creo en la justicia divina, disfruto la justicia poética.

110) Hace seis meses compré un Kafka y no lo he podido leer.

111) Tengo el cuerpo lleno de pequeños lunares.

112) En la cáscara de futbol, prefiero no jugar antes que ponerme de portero.

113) Hace siete días mi celular no suena.

114) Sigo sin entender cómo se usa el Twitter.

115) Estoy enamorado.

116) No me gusta el ciento quince.

¿Cómo eliges un libro?

2010-07-04T01:16:00.000-05:00

Primerante, haré una aclaración: como he mencionado en anteriores entradas, me desempeño como estudiante de economía, sin embargo, a pesar que el tema es sobre la elección de libros (los cuales compramos, ergo mercancías), no tengo ni la menor intención de traer a colación la teoría de elección del consumidor. Lamento si algún colega se siente decepcionado, ofrecería disculpas, pero sinceramente, me vale madres.

No sé por qué tengo la necesidad de mencionar todo esto, probablemente si no digo lo anterior no pasa nada, me sigues leyendo y punto; es solo que...

Quiero contar una anédocta, peculiar para mí, sobre una de mis novelas favoritas: Rayuela. Hace dos años me entró la cosquillita por querer leer algo más de lo que me dejaban en la gloriosa Prepa 6; recuerdo estaba de vacaciones, tal como ocurre ahora. Aquella tarde era muy aburrida: la calle silenciosa, mamá en la cocina, mucho calor como para salir, y yo tirado en la cama intentando encontrar figuras en las rugosas texturas del techo, tocando los mismos tres acordes de una canción quizá de Soda Stereo, y escuchando a lo lejos la televisión sin querer prestarle atención alguna, como una caja de ecos absurdos.

Repentinamente hubo algo en el televisor que me hizo enderezar y poner atención: la voz del hombre que habla en esas cápsulas de Televisa, que reconozco me gustan: Imaginantes. Había visto ya varias y repetidas, pero esa vez había una nueva para mí. El tema era sobre una relación amorosa entre un hombre y una mujer, que nunca acordaban verse, dejaban todo al azar para que los cruzara. El autor era, hasta entonces desconocidísimo para mí, Julio Cortázar; después de esa breve reseña sobre la historia, añadieron una anécdota personal del autor con un tema muy parecido al de la novela. Mi pasión por la relación amor-azar es enorme, al instante supe que debía leerla. Pese al entusiasmo, no fui para anotar el nombre del autor o de la novela en un papel, todo quedó mal grabado en mi mente.

Olvidé el asunto y continué mi vida. Por otras circunstancias, me decidí a hacer un viaje que sabía sería largo, horas y horas sentado en autobús, creí prudente llevar algo bueno para leer. Fue entonces que recordé lo de la novela esa del otro día, la que se escuchaba tan interesante, la que se llamaba... ¿cómo se llamaba? ¡puta madre, se me olvida todo! En un ataque de ansia, corrí apresurado a la computadora e ingresé a mi sito resuelve-todo-tipo-de-dudas: Yahoo! Respuestas. Ayuda con el título de un libro. Recuerdo que lo pasaron en una cápsula de Imaginantes en Televisa, la historia era algo así como el encuentro fortuito de dos enamorados en París ¿Alguien sabe cómo se llama?, pregunté. Tristemente nadie respondió. Intenté buscar la cápsula en televisión, descubrí que pasaban esas cápsulas a una determinada hora de la madrugada. Durante días acudí religiosamente en el mismo horario a sentarme frente a la tele, para ver si por casualidad ponían lo que buscaba, fue en vano. Por la mala, tuve que hacerme a la idea de que jamás podría hallar esa novela cuya simple reseña me había causado tanta fascinación. Reconozco me sentí frustrado.

Pasaron meses y la esperanza definitivamente estaba muerta. Regresé a clases, ya era más de la mitad del curso y una amiga leía interesada un libro viejo con empastado verde. En una de ésas, más por banalidad que por real interés, le arrebaté el libro y vi las letras doradas en el lomo: Rayuela. Lo abrí, lo olí; sin detenerme en alguna, pasé mis dedos por las amarillentas hojas. Regresé a una de las primeras, había una aclaración del autor sobre el orden del libro, completaba con números y guiones, no quise saber demasiado. Lo devolví a su lectora.

Aquello que tuve entre mis manos por aproximadamente dos minutos, era el libro que me estaba quitando el sueño desde hacía meses, pero cómo saberlo, imposible. Siguieron corriendo los días hasta completarse un año desde el día que el calor, la guitarra, las figuras en el techo y la caja de ecos absurdos. En todo ese periodo, acepté lo del libro, me resigné, y por momentos hasta lo olvidé, no por completo, más bien se archivó como una espinita que se clava pero que ya no molesta. También di por sentado que Imaginantes ya estaba fuera del aire; hacía un semestre, calculo, que no se aparecía cuando los espontáneos y rísipidos encuentros televisor-el que ahora escribe.

Otra vez las vacaciones de verano; el hastío, las ganas de leer y escapar a tanta porquería. Me alcanzó un día muy parecido al de trescientos sesenta y cinco días anteriores, una calca, diría yo; salvo que los quizá acordes de Soda Stereo, eran quizá acordes de Fito Páez. Una vez más, igual de repentino, era la cápsula de hace un año, así sin esperarla. Entré en júbilo cuando el hombre que narra mencionó el título ¡Rayuela, era ese! Me trasladé a la tarde con mi amiga cuando el libro viejo de empastado verde, recordé que era una cosa entreverada, distinta; debía leerlo, ahora lo sabía más que nunca. Por el misterio de la hoja primera con números salteados y guiones, por el azar de encontrarlo cuando creía que no. Porque a todo aquello se parecía mucho- versión libro- a la anécdota relatada de ese tal Julio Cortázar. No esperé demasiado, horas después estaba en la libería adquiriéndolo. Fue así como llegúe al libro que puedo leer mil veces y no me canso, como comencé a descubrir a mi ahora autor predilecto.

Ahora que termino, se me ocurrió añadir una pequeña extrapolación del caso libro al caso amor. Sin embargo- y me sentí un poco estúpido, lo acepto- me acordé que Julio ya escribió Rayuela, y que mi entrada se titula ¿Cómo eliges un libro? Quiero saber eso, si el que me lee, lo hace por recomendación de algún conocido, por el aroma de las páginas, por el título, por el autor o por el tema; o si, involuntariamente y al igual que yo, se ha visto involucrado en el método azaroso para elegir un libro. Empiezo a sospechar que por tal vía, es el libro quien elige al lector, no el lector al libro.

Por último, dejo el link para ver la mencionada cápsula de Imaginantes. Me hubiera gustado ponerla en la entrada, pero no sé cómo se hace eso, y me dio mucha flojera investigar.

Imaginantes: "Encuentro con el azar" Julio Cortázar

.martes te necesito los

2010-07-01T01:46:00.001-05:00

hola.

martes los
. odio nadie me lea odio. mayúsculas las odio. odio amarte. odio pensarte. odio tu desprecio. odio me ignores. odio no me mates. odio tu rostro en

              el pasamanos del metro. odio tu espalda.

odio tus pelis. odio tus bandas. odio tu ropa. odio tu moda. odio extraerme. odio tus amigos. odio llorarte.

odio escribirte.
odio no contestes.
                                                                                        odio tus ojitos.
                                                                                       odio a él. odio tus lunares. odio el ciento ochenta y

nueve. odio tus fotos. odio tu escuela. odio encontrate. odio estar enfermo de ti.  odio me dé frío en las

noches. ¡revoleo y ahora tú! odio estés tan lejos. odio no verte. odio no me mires. odio

me escuches no.

el monitor odio. odio el teclado. odio el mic.
odio me
              quieras.
                           odio te vayas sin decir te quiero. odio no
                                                                                 decir
                                                                                te amo. odio

me desees suerte. odio desearte suerte. odio ser tan cobarde. odio no estar contigo. odio
no decirte lo que siento. odio no darte la carta. ¡te odio!...

                                                                                                                     odio mentirte.                                chau.

Yo Taredsita.

2010-06-27T03:50:00.000-05:00

Primer día de clases y sepa la chingada qué hago aquí, no sé si haya sido la decisión adecuada; varios de la secu quedaron de venir acá pero me dejaron solo, aunque no es tan malo, hay dos o tres tipos simpáticos y lo importante: traen balón, hay que probar que tal está ese campod de tierra con vidrios que le llaman cancha de futbol.

Juego y me toca tirar hacia la reja enorme, creo que de mi equipo son el de blanco, el de café, el de naranja, el moreno del cigarro y el de lentes... De igual forma son un chingo, yo nomás agarro a patadas al que me pase por enfrente, con suerte le quito el balón y lo reviento, que se hagan bolas los otros. Gol en contra y por culpa mía, eso me pasa por ofrecerme a ser el último defensa. Entiendan, fui engañado, no iba a adivinar que el que me pidió la pelota era rival, y todavía se caga de risa el muy hijo de puta.

Han pasado meses y lo paso bien. No me quejo, es más, me gusta, me divierto. En las primeras semanas me alejé de dos tipos raros con los que me juntaba, nunca entendí de qué se reían. Ahora es distinto, me junto con Chueco, Patón, Gamboa, Emo, Gordita, Tulio, Memín, Paz, Manigüis, y Leos. A mi me apodan Pared y no me viene del todo mal. Pared, Leos, no Tared ni mucho menos Taredsita, jaaa, te pasas, Leos.

Sí, Leos, el que me engaño cuando el gol del primer día, no es un hijo de puta, al contrario, demasiado bonachón para una punta de cabrones como nosotros; pienso que por eso luego le cargamos la mano, pero así son ellos, quiero decir nosotros, porque por primera vez en mi vida me siento parte de. Así son las clases, las horas libres, las tardes; futbol y joder y joder, reir y de nuevo joder. Leos, Patón, Manigüis no se enojen. Joder hasta el cansancio, literalmente, porque el Patón ya no me habla como antes, y Leos se está alejando mucho. No se enojen amigos, es juego, igual tocamos el balón y todo pasa.

Pobre Leos, tan enamorado de la tal P..., cómo explicarle que las chicas plasticas no andan con tipos nobles, no sufras, Leos; lo quiere solo porque ya va en la facultad y trae coche y la deja en la puerta de la prepa. Por un momento creo que lograrás tu objetivo, pero a la mera hora me doy cuenta que todo fue una farsa de su parte. Jamás podrás competir con él, mi amigo, por más que la ames y las cartas y el peluche. Tranquilo, Leos, no te pongas mal.

Llevo dos años gastando mis días en este sitio, no quiero calificarme con el adjetivo feliz, pero es que esto se parece tanto a... Fila de reinscripción a mi último año, estoy con Deivid e Isra; Chueco llegó temprano y nos apartó luegar, aunque quién sabe dónde anda metido ahora. Qué impaciencia, y eso que es la última vez que nos reinscribimos, o tal vez sea por eso, de igual forma... Ahí viene Leos, que no me vea, chin. Hola, Leos; está bien, sí te puedo meter a la fila, pero no le digas a nadie.

Chueco saluda y me hace segunda para platicar con Leos, cada palabra dicha y empiezo a preguntarme por qué no quería que me viera en la fila, idiota de mí. Así que medicina, Leos. Chueco parece que alguna ingeniería y yo estoy entre economía y administración. Tienes que rifarte mucho en mate porque... Okey, Leos, ya te toca formarte allá, sí, de nada, suerte, nos vemos.

Así es la vida, hermano. Hoy supe que te fuiste a vivir en las las estrellas y no puedo evitar la tristeza. Porque ahora ya lo puedo decir sin miedo: en la prepa fui feliz, e indudablemente formas parte del recuerdo. No voy a ser hipócrita y decir que fuiste mi mejor amigo, tampoco tiene caso caer en banalidades y elogiarte. Los que tuvimos la suerte de que compartieras parte de tu vida con nosotros, sabemos cómo fuiste. No me queda más que agradecerte la presencia, la confianza, la alegría, las risas, los goles y el que me digan Taredsita. Hasta luego, Leos. Hasta pronto.

Sobre El gran mentiroso (ella te espera en París)

2010-04-27T13:56:00.002-05:00

No siempre se pueden dar grandes explicaciones al respecto, apareció una noche, así de la nada: postración, soledad y una mentira alrededor de. Igual puede ser cualquier cosa que el lector desee, me conformo con eso: que sea; no forzaré nada. Si además gusta, venga, me habrán hecho el día.

Dale, que no solo esté, que también sea: El gran mentiroso (ella te espera en París)

Con el sarcasmo de siempre.

el ~~taciturno~~ no-estoy-triste drián.

El gran mentiroso (ella te espera en París)

2010-04-27T03:19:00.002-05:00

Ayer vino y estabas hecho una sopa, tiritabas de frío pero andabas de orgulloso; ella tan linda y radiante con el nene en brazos, se bajó apurada del taxi y vio el zaguán entreabierto, sabía que era tu hora de llegada. Detrás el castillo de valijas, pobre caballero, cargar tanto bajo la lluvia por una miserable propina. Tú no sabías si rabiar o reír, lo mismo la dejaste pasar; te sentaste en la sala, te importo poco enlodar los sillones nuevos, no sin antes hacer una escala al vestidor para cambiarte solo la camisa. El niño se echó a correr y te dio un gran abrazo, le besaste la frente y los ojos ¿quién no lo haría con tan adorable criatura? Ella se limitó a observar la escena del amoroso padre, se guardaba las ganas de llorar y por dentro le quemaba el deseo porque tus labios se apretujaran no contra la frente y los ojos del niño, sino contra los suyos.

Aquél estuvo telefoneándola constantemente pero ella se resistió a contestar, cuando menos lo imaginaron: aquél, afuera como energúmeno, golpeando el zaguán una y otra vez. Ahora tú te convertiste en el mudo testigo, parado en el garage y con la cara bien pegada a la cornisa de la puerta, la viste rechazar las manos de aquél, y manotear y bufar y gritar: "¡Fuiste un error, vete a la chingada!".

La camisa se te empapó de nuevo y nunca supiste si fueron las gotas o tus lagrimones. Entraron a la casa y el niño estaba hecho una roca, entonces te entró el espíritu de hechicero: cambiaste la varita por una pelota y así le diste vida al inanimado objeto. Ella al lado de ti, sin decir una palabra; el tiempo se detuvo alrededor de la esfera de polímero y las torpes manitas, cuando regresó, el peque estaba dormido ya en un sillón y ustedes seguían ahí, hombro a hombro, con los ojos clavados en el parquet y esa ausencia a punto de romperse, como la impersonal compañía de transporte público que da tanta tristeza pensar. Lo fuiste a dormir a su recamara y luego bajaste y hablaste con ella, como seguías confuso preferiste no empezar hasta servirte el Jack Daniels, para ella una copa de vino. Subieron a su lecho y te acostaste con ella, no sé cuantas veces susurró a tu oído tu nombre. Dejó el rastro de cada letra rozando tiernamente tus lóbulos, tibia se replegó en tu pecho, y tus hombros y su pelo se empaparon de la húmeda hojarasca de arrepentimiento; cara con cara y sin querer, el salado néctar les mojo las bocas y de a poco ese puro licor se diluyó para ver nacer un nuevo brebaje más dulce y más espeso, consecuencia de la suave y paulatina incursión de tu lengua en el acuario perfumado de uvas y maderas afrutadas, el acuario que se abría solo para ti con todo y sus filosos accidentes, los que implorabas tanto cuando tu soledad.

En una de ésas hiciste una pausa y fuiste por yerba, te dejaste arropar por el humo, el alcohol, sus besos y las caricias; reinventaste cada línea de sus yemas, cada hilo de sus pestañas, cada partícula de su aliento.

Le contaste la idea de vender el piso en París y ella te suplicó no lo hicieras, te dijo que ahora tendría de nuevo vida, te recordó los días nublados y las charlas en el bistró respirando el aire húmedo y oloroso, entrelazados de la mano y nada más una taza de café separándolos; supuso lo feliz que sería el niño corriendo libre por la Montparnasse, y más felices ustedes tomándole fotografías con un brillante globo atado a la muñeca. Ella te propuso largarse de inmediato y empezar otra vez allá, tú no supiste qué contestar so pretexto de un asunto de dinero conmigo, a ella no le importó y lo tomó como un sí acepto. Después de ver el amanecer recostada en tus piernas, ella se vistió, tomó al niño, las maletas, y se perdió de nuevo de tus pupilas: fue directo al aeropuerto a comprar el boleto para su nueva vida, esa que haría reconciliada a tu lado, por la que no podía esperar un segundo más y que emprendería solo si aceptabas alcanzarla después de arreglar el asunto de la plata.

Se marchó con las ropas, sus perfumes, las sábanas, el florero, los discos, la mesita de la abuela, tu hijo y tu promesa. Tú te quedaste tendido, con la cabeza hecha boomerang por la excesiva y viciosa ingesta de anoche. Le diste los últimos tragos a la botella y fumaste hasta terminar la yerba, pasaron las horas en ese inducido estado comatoso, te preguntaste en repetidas ocasiones si ya habría pasado un día desde que se fue, mejor lo diste por sentado; entonces te entró la duda si ya habría llegado a París y te enfureció la sola idea de que ella olvidara la llave del piso que guardaban en el ropero; te levantaste a corroborar y en efecto, ella no había olvidado nada: no estaba la llave, ni siquiera había ropero. Luego te echaste a llorar de alegría, a gritarle al cuarto vacío cuan feliz eras, si bien siempre supiste que nunca patearías el centro del mundo, sí podías patear esa cama de madera en el medio de la habitación sin nada, lanzarte cuantas veces desearas y rasgar el colchón con tu navaja suiza. Daba igual esa tu forma tan violenta de celebrar, porque en París te esperaba ella y una nueva cama caliente lo suficientemente breve para pasar las frías noches rozando su espalda, y con la anchura exacta para recibir al nene cuando las pesadillas en la noche.

Entre tanto gozo, y deshecho el colchón, te hiciste marcas en las piernas con la misma navaja, querías cicatrices con la fecha exacta del inicio de tu nueva vida, como no encontraste calendario la quisiste suponer; ahí estabas, en el batidillo de sangre y tragándote el dolor, trazando el veintitrés y luego el junio, ergo el año y debajo el nombre de ella, sobre tus muslos y con el filo por lápiz.

Así, en el medio de tanta felicidad, me telefoneaste para darme las buenas nuevas y anunciarme que finiquitarías la deuda. De inmediato acudí a tu casa, a tu imperio de ecos con la ventana que nunca supe cuándo rompiste; me recibiste a oscuras en tu alcoba, sentado en el suelo, con los ojos rojos y desnudo, cubierto solamente por la camisa que ataste a tu cintura a manera de toalla. Seguías llorando de alegría, hablamos de nada y me dijiste tenías una jaqueca terrible, fuiste al botiquín, regresaste y te advertí eso no curaría tu molestia, en todo caso un comprimido sería más que suficiente, después... después lo recordaste todo.

Fue mentira, hombre, solo enciende ya la luz y suelta ese frasco de lexotanils.

Cabrón, te estás haciendo viejo.

2010-04-25T03:40:00.002-05:00

Hoy como a eso de las nueve de la noche me dieron ganas de mear e hice lo propio, descargado el líquido me miré en el dividido espejo del baño pero algo era distinto, sentía como si una fuerza dejara de pesar en mí; lo reflexioné unos segundos y no, no era el simple hecho de haber meado porque días anteriores meé en repetidas ocasiones y esa sensación no estaba. Hice un poco más de esfuerzo mental y cuando dí con el clavo limité a decirme: cabrón, te estás haciendo viejo. Seguro si se enteran de mis dieciocho, se cagan de la risa.

Explico. Me es difícil precisar en qué momento pasó, cuando vi ya estaba: sábados y domingos muy parecidos a lunes y miércoles o incluso a los horrorosos martes. Por distinto que fuera el asunto, cada sábado había que estar a una hora en un lado, aprovechar los minutos breves para reponer el sueño y seguir; apurarse a estar puntual con los amigos, llegar antes de que cierren la biblioteca; y jodido que no pasa el camión y el tráfico en sábado no es tan reducido como debería.

Ya está, llegué a tiempo, pero no me puedo quedar mucho rato porque tengo que (insertar aquí nombre de actividades cualesqiuera). Y otra vez: maldito camión, ya es tarde... ¡tengo sueño! Adelanto un poco de acá y me da tiempo de dormir unas horas, mañana me levanto a las... y sigo.

¿Supiste lo de la niña Paulette? No ¿qué onda con ella?. ¿Viste el partido del Cruz Azul? No ¿cómo quedaron, estuvo bueno?. ¿Supiste del concierto de...? No ¿cuándo fue?

Al inicio de este periódo de tiempo había una ventaja: actividades con amigos. Estoy chavo, chingá, asi es esto de pasarla con la banda. Luego todo se deformó y las compañías amistosas se esfumaron, ahora estaba rodeado de libros, sí, libros rojos, viejos y pesados (o en su defecto copias de libros); y no solo eso: la terrible sensación de que me llevaría la chingada si no terminaba esos libros antes de la fecha indicada. Así pues me deje llevar: democracias malditas, capitalismo de mierda, ah que jodido ha estado el mundo siempre, preferiría no saberlo, deseos de dormir, siesta de dos horas y a checar cuantas páginas faltan, puta madre, ya falta poco para el examen y me falta sacar un libro.

Llegó el ansiado/temido/fastidioso día del examen: levantarse temprano a repasar; uy, tengo hambre y solo da tiempo para desayunar un par de tortillas con sal, hubiera puesto algo anoche... no hay tiempo, ya es tarde. Dos horas y media para redactar dos ensayos y a mí que no se me ocurre nada... sí, es buena idea pero no quiero parecer un fiel seguidor rojillo, da igual, carajo, el tiempo corre, escribe, escribe; una hoja, dos, tres, y así hasta ocho; puto dolor de mano, puta pluma; seguro no paso... pensándolo bien escribí mucho más que otros, a huevo me chingué a varios; ¡ah, el análisis! no debí ser tan severo con eso del capitalismo; estúpida inseguridad. Dormir, necesito dormir. Recarajo, más exámenes: hay que leer a Marx... que hueva, mejor al tipo ese que hace resúmenes de Marx, el que me recomendó el profe aquel... Las derivadas, cincuenta ejercicios y no llevo uno solo, mañana leo un poco y después hago derivadas, no, mejor empiezo con derivadas luego lectura... tengo sueño, quiero dormir.

Así transucrrió un periodo no breve, lo suficientemente largo como para dificultarme el recordar cuando fue la última vez que me sentí como hoy que me vi en el espejo después de mear. Me di cuenta de lo que alteraba (si estás en este punto de la lectura, disponte a encarar una breve reseña de la actividad de un simple mortal). Me levanté temprano a nadar y el agua caliente me relajó de inmedianto, aun así el agua siempre está caliente en este sitio solo que hoy no hubo rutina de crol y dorso como lo dicta la costumbra; esta ocasión la sustituyó una jocosa plática de caballeros llena de albures y chistes vulgarsones, pero sobre todo risas, muchas risas, carcajadas despreocupadas. Llegué a casa y como no había que ir a la biblioteca a hacer algo, me puse a tocar la guitarra (o acariciar a Marigalante, como yo le digo); sonó un blues melancólico, rock´n roll alegrón, alguna baladita cursi y no sé cuantos covers de Fito Páez. Habían pasado cerca de dos horas y tenía hambre, afortunadamente mamá trajo qué desayunar del mercado y pude disfrutar de una tostada de pescado y unos tacos de longaniza aderezado con una charla de cualquier cosa con mi madre. Me dio sueño y como no había lectura que hacer o amigo a quien topar, me dirigí pleno a la cama a dormir, y lo mejor: me rebelé y no puse el despertador. Me despertó papá diciéndome que si íbamos a echar el taco a la calle, mi modorra estuvo a nada de hacer que me negara pero lo pensé detenidamente y no había motivo, podía regresar a dormir toda la tarde. Comimos en una taquería chiquita y hablamos de nada, pero de esas platicas de nada que son tan necesarias tal que, si no estuvieran, perdería sentido un discurso de mil horas sobre algo; el trayecto me dio para poner atención en lo calurosos que son los días ahora, y yo que salgo diario y no me había dado cuenta. Llegué a casa y, contrario a mi plan de dormir toda la tarde, me descubrí sin sueño; ahí estaba papá, viendo el partido entre Chivas y Cruz Azul y con un lado de la cama totalmente vacío, como llamándome a que me echara al lado del viejo. Y así fue, pasaron horas trás hora hasta ser cuatro, cuatro horas de no levantarse más que para ir al baño y rellenar el vaso de refresco, cuatro horas hablando de lo mal que juega El Azul, la fortuna del portero de Chivas, la mediocridad tanto de Pachuca como de Tigres, las no ganas de ganar de Morelia y el buen toque (aunque me duela) de Monterrey. Me di cuenta que con ese nivel de futbol mis Pumas tienen fuertes cartas para salir campeones (porque de ellos sí veo los partidos así se caiga el mundo).

En una de ésas me levanté al baño y ocurrió el enfrentamiento con el espejo que narro al principio, regresé con papá pero todo se había esfumado: él ya no estaba y en la tele ya no había partido del Atlas sino unas caricaturas horribles. No importó, vine a la computadora y me puse a platicar estupideces con los amigos, saber de gente de la que me ausenté de alguna u otra manera, escuchar música y leer otros blogs; pasó la medianoche y se despidió el último de los amigos con quien hablaba, con él se despidió también el ruido y me saludo el hambre y la madrugada; comí puré de papa y entré a escribir al blog hasta ahora, minutos después de las tres de la mañana.

Últimamente he evocado insistentemente a la casulaidad para encontrarla repentinamente, ella, sus ojos, en la biblioteca o en un parque o en el transporte; sin embargo me he olvidado de pedir (y hacer por) días como los de hoy: la risa no planeada, la platica con mamá, las horas de tele y papá, el absurdo con los amigos, la comida que no se traga, se saborea; y el silencio profundo de esta madrugada, el sueño que se apodera de mí así como cuando la muerte llega lenta por veneno. No, no es que esté de vacaciones, simplemente tuve un sábado normal, intrascendente como los de antes pero ahora valioso entre los de ahora. Es cierto, da gusto vivirlo pero tristeza saber por qué da gusto; porque algo se transformó y anda, cámbialo, a ver como le haces, imposible- o una máquina de papel para elegir a placer momentos en la infinita línea de tiempo-.

Y sé que éste será el último renglón que escribo y no dejo de repetirlo: cabrón, te estás haciendo viejo.

El primer aniversario de Una Pared en Tecknicolor.

2010-04-03T02:25:00.000-06:00

Hola.

Se acerca el primer aniversario de este espacio y aprovecho que tengo tiempo disponible para hacer la respectiva entrada tratante al tema. Me cuesta asimilar que ya hayan transcurrido casi trescientos sesenta y cinco días desde que coloqué aquella timorata primera entrada, porque sí, eso de lanzarse al ruedo de abrir un espacio sin tener claramente que hablar, no es precisamente lo más adecuado, por lo tanto soy un perfecto inadecudo (¡oh! vaya descubrimiento).

Pero las cosas no han cambiado tanto, sigo siendo el mismo errante, al poner el hola de esta entrada no sabía que tanto iba a escribir, y heme aquí, improvisando al más puro estilo de un jazzista de New Orleans.

En definitiva Una Pared en Tecknicolor no termina de aterrizar, empezó siendo una especie de diario personal para luego tomar el rol de denuncia social (al estilo del señor Garralda... ¡no se deje!), muy bizarra, por cierto; luego me entró el gusanito de la creación literaria y alguien me convenció de que esas historias que salían de mi mente y que solo yo conocía, podían ser publicadas y leídas por alguien más; así fue que en mi mente se acostaron la vanidad y la soberbia, y me dio por querer publicar mis sosos cuentos, pero ¿dónde hacerlo? ¡claro, en el blog!

Justo cuando parecía que el blog tomaba ese rumbo apegado a la pseudo intelectualidad ¡zaz! aparece un tedioso ensayo sobre la pobreza en un pueblito que apuesto no conocías ni su nombre (y si sí, te ofrezco una disculpa)... Así ha transcurrido este año del blog, con las entradas que están disponibles y los borradores en los que se congelaron otras anécdotas urbanas, algunos cuentos, reflexiones y hasta una entrada con algo totalmente empírico, lo cual, me enteré con posterioridad, se relacionaba con la filosofía hegeliana (lo acepto, no lo publiqué porque me sentí desnudo, me dio miedo declarar sin conocer a dicho autor).

Relacionando al objeto con el sujeto (este que escribe ahora), puedo decir que mi vida, en esencia, sigue siendo la misma, salvo que: me emborracho con mayor freceuncia, tengo los zapatos más sucios, el cabello más corto y cuatro cicatrices nuevas; la mitad de las ilusiones están rotas, me encuentro gama veces más confundido, mi guitarra suena más triste y mi pluma cada día es más ambiciosa. Haciendo un balance general... mejor no hacelo.

Para celebrar el primer aniversario de Una Pared en Tecknicolor, presentaré una extensa entrada dónde expondré los grandes mitos del sexo y aquellas preguntas que pocos se atreven a hacer... ¡desilución! no lo haré. En verdad, quisiera recompensar a todo aquel que me ha seguido a lo largo de este año... un momento: no creo que exista tal; abaratemos entonces las recompensas entregándolas a todo aquel que haya llegado a este punto de la lectura... lo siento, lamento desilucionarte de nuevo, no hay tal recompensa (a menos que tú te crées una y hagas de cuenta que yo te la di). En realidad no hay nada especial para este aniversario, pensé en festejar con un par de nuevos cuentos y una nueva imagen pero no me fue posible, ~~la depresión me inmoviliza~~ tengo otras que hacer; tal vez más adelante.

Con el sarcasmo de siempre, drián.

*NOTA: El cuento Los dos elefantes de Luna finalmente no fue publicado en la revista Clocharde. Según me enteré, argumentaron que el texto era demasiado extenso, aunque la verdadera razón (sea cual sea, no me interesa conocerla) es conocida solo por los editores de dicha publicación, quien desee conocerla puede dirigirse a ellos.

Al respecto, hay un proyecto al que fui invitado, el cual, reconozco, me tiene emocionado y con grandes expectativas; me encantaría compartir toda la información en este mi espacio, pero esperaré a que las cosas tomen una mejor forma para hacerlo.

Pobreza y subdesarrollo de Tinum, Yucatán, en la última década.

2010-03-14T19:43:00.002-06:00

**La siguiente investigación fue realizada por mi persona en diciembre del 2009 a manera trabajo final para la materia de Investigación y Análisis Económico I que se imparte en el primer semestre de la carrera de Economía en la Facultad de Economía de la UNAM, y cuya persona al frente para el grupo 101 fue el Dr. Roberto Iván Escalante Semerena. La pongo tal cual fue presentada para los fines escolares salvo algunas modificaciones que tuve que realizar en el formato para que pudiera adecuarse al blog, sin embargo el contenido está intacto (los cuadros estadísticos fueron puestos al centro y las notas a pie de página están señaladas con un número entre paréntesis con cursivas "(n)", y podrán ser consultadas en la parte inferior de la investigación).

La anexo porque fue hecha a partir de las observaciones realizadas en mis viajes a la Península y bien podría ayudar a esclarecer un poco lo planteado en la entrada México para los mexicanos. (julio 2009).

Pobreza y subdesarrollo de Tinum, Yucatán., en la última década.

Índice

Introducción
1. Características generales del estado de Yucatán.
2. El caso específico de Tinum.
3. Aspectos teóricos del desarrollo económico.
Conclusiones.
Bibliografía.

Introducción.

El presente ensayo surge a partir de inquietudes generadas por observaciones que realicé en una serie de viajes en solitario a la Península de Yucatán entre junio del 2008 y el presente año, donde tuve la oportunidad de tener acercamientos que más dar respuestas causaron diversas preguntas.

Las primeras observaciones tuvieron lugar a mediados de 2008 en una visita al sitio arqueológico de Chichen Itzá, en el marco de los preparativos del concierto que daría meses después la estrella internacional Plácido Domingo y cuyas entradas alcanzaban hasta los siete mil pesos mexicanos según gente local.

Pequeñas preguntas comenzaron a rondarme sobre cómo beneficiaría a la población cercana (que cabe señalar que, en su mayoría, la percepción sobre el sitio arqueológico va más allá de ser un montón rocas en ruinas), sin embargo el glamur que posee el lugar fue capaz de centrar mi atención en otro tipo de cosas irrelevantes de mencionar.

Posteriormente en diciembre de 2008 realicé una nueva visita, ésta vez, entre otros sitios, acudí a la ciudad de Izamal y al sitio arqueológico de Uxmal.

Camino a Izamal el camión realizó alrededor de tres escalas en poblaciones pequeñas donde pude mirar condiciones de vida en los habitantes que quizás no son las más óptimas: gente descalza, casas con piso de tierra y sin agua entubada, y pequeñas escuelas de tipo rural.

Mayor fue la sorpresa al conocer Uxmal, se presentaron hechos que me llevaron a la reflexión y que para darles atención había que hacer un poco de lado las apariencias espectaculares propias del lugar y mirar un poco más allá. Entre un puñado de gente apareció una imagen simple pero que decía mucho: hombres blancos francoparlantes y de cabellos rubios, portando ropa de marcas reconocidas, y en cuyos hombros se sostenía un trípode que hacía juego con la cámara de lente grande y retorcido que les colgaba al cuello. Caminaban por una senda al lado de un antiguo templo maya, tras del cual apareció una mujer envuelta en un vestido blanco contrastante con su tostada piel y la negrura de su cabello. Traía una escoba en la mano y estaba parecía dispuesta a barrer con empeño parte del templo, a pesar de la temperatura del suelo y su ausencia de calzado.

Alzó la visto y la lanzó una exclamación en una lengua que no era la castellana, deduzco que era maya; a los pocos instantes apareció un hombre bajito e igual de moreno, éste traía unos huaraches muy desgastados y un pesado bulto en la espalda que abarcaba toda su espalda. Intercambiaron algunas palabras y continuaron sus labores.

A mediados del 2009 tuve la oportunidad de regresar a la península. Teniendo como punto de partida Mérida, Yucatán; hice una de mis escalas en Tulum, Quintana Roo(1). Donde de manera no planeada tuve una charla interesante con un amable taxista.

Básicamente, según sus propias palabras, me comentó que los tres estados que conforman la península de Yucatán pueden ser catalogados como una sola región cuya capital es Mérida. Y en la que, en términos generales, la mayor entrada de dinero provenía de parte del turismo y que la mayoría de la gente que vivía en regiones con atractivos turísticos tenía como fin incrustarse en la prestación de servicios de este tipo ya que no existen otro tipo de industrias.

Ahora bien ¿cuál es la finalidad de describir una imagen que seguramente es muy repetida y cotidiana en muchos sitios? ¿Por qué sacar a colación una conversación con un taxista?

Relativo al primer cuestionamiento, no se busca en este ensayo exaltar exacerbados sentimientos nacionalistas sin fundamento alguno, ni victimizar de manera trágica a los individuos cual si esto se tratara de una novela literaria. La idea es enfatizar en la desigualdad social que se puede presentar en un lugar cualquiera del mundo y encontrar las causas, el por qué es así y no de otro modo, por ejemplo: ¿por qué la mujer maya no se encuentra en París con una cámara fotografiando Versalles y que tan posible sería que esto sucediera?

Sobre la charla con el taxista, es mencionada debido a que significa un testimonio de alguien que habita la región y que tiene su percepción de ella, y que siente que el turismo es el gran sostén en la zona. Errado o no, él es parte del día a día.

Se trata de poner en entredicho el desarrollo social de la región y qué tanto tiene que ver el Estado en ello.

Para ello el presente trabajo se limitará al estado mexicano de Yucatán, presentando primeramente una semblanza sobre su actividad económica y los rasgos de su población.

Después se cerrará el campo de estudio al municipio de Tinum, donde se localiza la zona arqueológica de Chichén Itzá, y presentarán datos relativos a la pobreza y a la educación.

Posteriormente se expondrán, de manera muy breve, algunas de las posturas teóricas relacionadas al desarrollo económico.

Finalmente se mostrarán las conclusiones. En ellas se buscará contrastar la realidad percibida con la que muestran los números y se hará una evaluación sobre que tan funcionales han sido las medidas adoptadas por el gobierno y si en verdad es benéfico para la población de Tinum el hecho de contar entre sus tierras el sitio de Chichén Itzá. Por último se planteará una posible solución al problema que aqueja a la región.

I. Características generales del estado de Yucatán.

Yucatán es una entidad federativa, perteneciente a la República Mexicana, cuya extensión territorial se ubica en 39 612 kilómetros cuadrados (representando un 2% del total del territorio nacional)(2) .

El número total de habitantes que posee es de 1 818 948(3) con un promedio de edad de 28 años(4). 913 174 de los pobladores habitan en la capital Mérida. 17% de los habitantes son del tipo rural(5). Uno de cada tres es hablante de lengua indígena(6).

El Producto Interno Bruto (PIB) estatal asciende a 98 498 millones de pesos(7) (MDP), que representan aproximadamente 1.4% del PIB nacional(8) , de los cuales el 23.1% son aportados por el sector del comercio, restaurantes y hoteles; actividades relacionadas con el turismo.

La entidad cuenta en su interior con el sitio arqueológico de Chichen Itzá, ubicado en el municipio de Tinum en la parte este del estado; Chichen Itzá es el segundo sitio arqueológico más visitado al año en el país con aproximadamente 938 941 visitantes(9).

2. El caso específico de Tinum.

Tinum tiene penas 9 960 habitantes(10) con las siguientes características relativas a su ingreso.

Cuadro 1. Clasificación de pobreza en Tinum para el año 2005.

(porcentaje de la población)

Tipo de pobreza y rango de porcentaje.

1. Pobreza alimentaria: 25.7-35.7

2. Pobreza de capacidades: 31.5-42.9

3. Pobreza patrimonial: 61.7-73.3

Fuente: Elaboración propia con datos de Mapas de Pobreza y Rezago 2005, CONEVAL.

Notas(11) :

1. La pobreza alimentaria: Incapacidad para obtener una canasta básica alimentaria, aun si se hiciera uso de todo el ingreso disponible en el hogar en comprar sólo los bienes de dicha canasta.

2. La pobreza de capacidades: Insuficiencia del ingreso disponible para adquirir el valor de la canasta alimentaria y efectuar los gastos necesarios en salud y educación, aun dedicando el ingreso total de los hogares nada más que para estos fines.

3. La pobreza de patrimonio: Insuficiencia del ingreso disponible para adquirir la canasta alimentaria, así como realizar los gastos necesarios en salud, vestido, vivienda, transporte y educación, aunque la totalidad del ingreso del hogar fuera utilizado exclusivamente para la adquisición de estos bienes y servicios.

Basándonos en estos datos y llevándolo a números redondos, se puede estimar que uno de cada tres habitantes en Tinum no tiene capacidades para obtener si quiera la canasta básica alimentaria(12).

Es entonces que todo empieza a ser contradictorio y la situación de pobreza Tinum no es digna de aparecer en fotografías para luego ser publicadas en diarios o en anuncios espectaculares, tal como sucede con el sitio arqueológico de Chichen-Itzá; del cual se presume es una de las Siete Maravillas Modernas según una empresa privada(13).

La presente investigación no se jacta de haber descubierto el hilo negro con la anterior presentación de cifras, al contrario; debe haber un mayor número de casos y de tipo más grave.

Se pretende evidenciar la incapacidad del estado mexicano para evitar que la población se halle en estas condiciones; inclusive, más allá de la incapacidad, podrían afirmarse sobre la existencia de complicidad en la estructura social para que haya población que se encuentre con dichas condiciones de vida.

Al hacer tal acusación se parte del supuesto de que el estado mexicano conoce más que nadie las condiciones de vida de cada uno de los habitantes de la nación ya que, precisamente, de él emanan todas las cifras.

Presentemos otro ejemplo que ayudará para demostrar lo afirmado con anterioridad: continuaremos pues, con el caso de Tinum; sólo que ahora se presentará un cuadro con rasgos educativos del municipio:

Cuadro 2. Escuelas en Tinum 2008.

Nombre de la escuela y número de alumnos

1. Niños Héroes: 75

2. Hans Christian Andersen: 39

3. Preescolar Indígena Paepi*: 2

4. Felipe Carrillo Puerto: 191

5. Ermilo Abreu Gómez: 153

6. Jacinto Canek: 71

7. Bandera de México: 35

8. Jaime Nunó: 57

9. Preescolar Indígena Paepi*: 1

10. Felipe Carrillo Puerto*: 276

11. Primaria Indígena Paepi*: 4

12. Miguel Hidalgo y Costilla*: 441

12. Miguel Hidalgo y Costilla*: 329

14. Ignacio López Rayón: 24

15. Andrés Quintana Roo: 246

16. Vicente Guerrero: 69

17. Venustiano Carranza: 184

18. Serapio Rendón Peniche: 20

19. Primaria Indígena Paepi*: 5

20. Felipe Carrillo Puerto*: 25

21. Escuela Secundaria Técnica núm. 29: 135

22. Escuela Secundaria Técnica núm. 25: 269

23. Fernando Montes de Oca: 81

24. Enrique Pestalozzi: 77

25. Vicente María Velázque: 23

26. Plantel Tinum**: 63

27. Piste **: 62

Tota de alumnos: 2957

Fuente: elaboración propia con datos del estado de Yucatán.

Notas:

Ninguna de las escuelas listadas ofrece dos niveles de educación a la vez.

* Estas escuelas aparecen dos veces listadas, sin embargo es posible que sean distintas y compartan nombre ya que ofrecen diferentes niveles de educación a desigual número de alumnos.

**Solamente estos dos planteles ofrecen educación a nivel bachillerato.

Como se puede observar, sólo uno de cada tres habitantes en Tinum está inscrito en un plantel educativo del municipio, y lo más alarmante es que de ese total nada más sean 125 los que cursen el nivel bachillerato(14) .

Queda demostrado que en esta región del país existe una condena para los habitantes, ya que la educación es deficiente y sólo crea una reserva de mano de obra barata fácilmente disponible para quien pretenda explotarla. Porque las labores ligadas al turismo no van relacionadas a ofrecer servicios sino servidumbre.

3. Aspectos teóricos del desarrollo económico.

La teoría del desarrollo no trata solamente de la asignación eficiente de los recursos escasos de que se dispone, también debe ocuparse de producir mejoras rápidas en gran escala para los pueblos con peores condiciones de vida mediante mecanismos institucionales; ya sean del tipo económico, político o social.

El desarrollo económico es una parte que atañe a los estudiosos de la economía y que su estudio podría entrar dentro de la teoría económica.

Partiendo de ello se generan modelos, los cuales buscan explicar el comportamiento de las sociedades en sus actividades económicas.

De este modo encontramos varias teorías, como el utilitarismo; en el cual el Estado debe elegir la política que maximice la utilidad total de todos los miembros de la sociedad.(15)

Otra corriente es el liberalismo, donde el Estado debe elegir la política que considere justa tal como evaluaría un observador imparcial tras un velo de ignorancia.(16)

En ambas teorías la renta total de la sociedad es considerada como un recurso compartido que un planificador social (como el Estado) puede redistribuir de manera libre con un fin social.

Contario a ello está la teoría de libertarismo, cuyo fin perseguido es que el Estado castigue los delitos y vele por el cumplimento de los acuerdos voluntarios, mas no que redistribuya la renta(17).

Dando continuidad a la esfera de la teoría económica, se plantean a la vez algunas políticas para reducir la pobreza. Ejemplos de ello son las legislaciones sobre el salario mínimo, la asistencia social, el impuesto negativo sobre la renta, las trasferencias en especie y los incentivos al trabajo.

Por otro lado hay quien va más allá de las teorías antes planteadas y afirma que el subdesarrollo no es cuestión de la política económica sino de la estructura misma del capitalismo(18).

Conclusiones.

En definitiva la percepción de pobreza en la región generada en mi persona al realizar los distintos viajes se ve asentada con los datos ofrecidos en este trabaj,; aunque de manera general se haya abordado el caso del Estado de Yucatán y en específico el municipio Tinum, existen elementos que nos permiten pensar que la situación en los lugares aledaños no cambia radicalmente.

Respecto a la teoría económica, lamentablemente no todos los modelos creados responden a las características de los pueblos sumidos en el no desarrollo económico, al contrario, distan al no poder adecuarse mutuamente.

Una explicación de ello sería la cultura. La teoría económica parte de supuestos aparentemente coherentes dentro del pensamiento del hombre occidental, de modo tal que encontramos una interrogante: ¿los países pobres para dejar de serlo forzosamente tienen primeramente que pasar por un proceso de occidentalización?

Desafortunadamente la respuesta parece ser afirmativa. Los modelos buscan ser universales y en sus supuestos no toman en cuenta elementos particulares que caracterizan a una sociedad.

Volvamos al caso de Yucatán, donde, como se presentó al principio con datos estadísticos, la presencia de la cultura maya tiene un fuerte arraigo todavía; y que si se ahonda en la historia de la región se podrá observar que los mayas han ofrecido una fuerte resistencia para conservar sus raíces desde el momento mismo que llegaron los españoles.

Es aquí, en estos puntos donde los supuestos de la teoría económica no son tan eficientes para sociedades que presentan diferencias más marcadas, incluso en la cosmovisión; cuando los estudiosos de la economía deben presentar alternativas para un verdadero desarrollo. Partiendo quizás de develar lo más básico ¿qué es el bienestar en las culturas no occidentales?

Más que exponer algunas modalidades sobre las teorías del desarrollo económico para encasillar en una de ellas las adoptadas por el gobierno mexicano, la finalidad fue demostrar que en cuestión de erradicación de la pobreza el asunto no es tan sencillo como copiar, literalmente, otras políticas que pudieron haber funcionado en una nación distinta.

Para nuestro caso, pudimos evidenciar que para Tinum las políticas de desarrollo han sido un rotundo fracaso; sobre todo si se tomara en cuenta la derrama económica que implica un sitio arqueológico como Chichen-Itzá y el valor agregado de los espectáculos que en él se ofrecen.

Para terminar sería bueno plantear una alternativa: el combate al subdesarrollo vía educación.

Crear un proyecto a largo plazo que se preocupe por eliminar desigualdades sociales mediante una unidad básica: la escuela primaria gubernamental. Cuyo fin sea la obtención de capital humano de mayor calidad. Entonces sí, probablemente exista población en condiciones de ofrecer servicios y no servidumbre.

Bibliografía.

-Aguilar, A. 1990. El Capitalismo del Subdesarrollo. Nuestro Tiempo. Primera Edición. México.

-Aguayo, S. 2008. El Almanaque Mexicano. Santillana. México.
- Ceballos, M. 2007. “Celebran nombramiento en Chichén Itzá.” El Universal. México. http://www.eluniversal.com.mx/notas/435669.html

-García, A. 2009 “México para los mexicanos”. Lado Tecknicolor. http://ladotecknicolor.blogspot.com/2009/07/mexico-para-los-mexicanos.html

- Mankiw, G. 2007. Principios de Economía. Cengage Learning. Cuarta Edición. México.

-Todaro, M. 1985. El Desarrollo Económico del Tercer Mundo. Alianza Editorial. Madrid.

-Datos estadísticos generales del estado de Yucatán: http://cuentame.inegi.gob.mx/monografias/informacion/yuc/default.aspx?tema=me&e=31

-Datos de escuelas en el municipio de Tinum:
http://www.educacion.yucatan.gob.mx/escuelas/index.php?TipoClave=Oficiales&Campo=municipio&Descripcion=TINUM

-Informe Ejecutivo de Pobreza México 2007:

http://www.coneval.gob.mx/contenido/med_pobreza/3047.pdf

-Mapas de Pobreza y Rezago Social 2005 Yucatán:

http://www.coneval.gob.mx/contenido/med_pobreza/3047.pdf

(1) drián (2009), "México para los mexicanos", Una Pared en Tecknicolor. http://unaparedentecknicolor.blogspot.com/2009/07/mexico-para-los-mexicanos.html

Breve artículo donde comento algunos aspectos sociales relativos al viaje que realicé y donde se encuentra más detallada la entrevista que tuve con el conductor del taxi.

(2) Marco Geoestadístico Municipal, II Conteo de Población y Vivienda 2005.

(3) INEGI. II Conteo de Población y Vivienda 2005.

(4) INEGI, 2005.

(5) INEGI, 2005.

(6) INEGI, 2005.

(7) Precios corrientes. INEGI. Sistema de Cuentas Nacionales de México. Producto Interno Bruto por Entidad Federativa 2001-2006.

(8) INEGI, 2001-2006.

(9) CONACULTA, 2006.

(10) INEGI, 2005.

(11) Parámetros tomados del Informe Ejecutivo de Pobreza 2007, CONEVAL.

(12) Cifra estimada al obtener la marca de clase del rango de porcentaje de la pobreza alimentaria del Cuadro 1.

(13) Ceballos, M. (2007). “Celebran nombramiento en Chichén Itzá.” El Universal. México. http://www.eluniversal.com.mx/notas/435669.html

(14) Número obtenido de la suma de los planteles 26 y 27 del cuadro 2.

(15) Mankiw, G. (2007). Principios de Economía. Cengage Learning. Cuarta Edición. México. p. 302.

Teoría proveniente de John Stuart Mill. Para explicar a groso modo esta teoría, el autor señala a la utilidad como una medida de felicidad o de satisfacción.

(16) Mankiw (2007) p. 303. Mankiw nos dice que esta teoría fue publicada en el libro A Theory of Justice del filósofo John Rawls, publicado por primera vez en 1971.

Esta obra tuvo como una de sus características más importantes el denominado criterio del maximín, según el cual el estado debe aspirar a maximizar el bienestar de la persona peor situada en la sociedad.

(17) Mankiw (2007) p. 304. Uno de los principales representantes de esta corriente es Robert Nozick.

(18) En dichos planteamientos se desenvuelve la obra El Capitalismo del Subdesarrollo de A. Aguilar Monteverde, donde expone las posibles causas del subdesarrollo en América Latina y en el caso específico de México con teorías marxistas que hacen referencia a la acumulación originaria explicada en El Capital de Karl Marx.

Posible cierre temporal.

2010-02-26T12:51:00.000-06:00

Los últimos días han sido en extremo complicados en la mayoría de los aspectos, la presente entrada es para advertir al posible lector de Una Pared en Tecknicolor una falta temporal de nuevo material en este espacio, la cosa es simple: la escuela demanda mi tiempo y a pesar que no dejo de tener ideas, a veces me es imposible desarrollarlas como quisiera. Igual se quedaron varios borradores en el aire y ahora trabajo un cuento en los tiempos en que poner atención a la economía política y a la teoría microeconómica me resulta absurdo y francamente imposible. Espero pronto terminarlo y tener la oportunidad de compartirlo en mi blog.

Con el sarcasmo de siempre.

drián.

Sobre Los dos elefantes de Luna.

2010-02-07T14:29:00.001-06:00

Los dos elefantes de Luna trata de un retorcido escritor y la sorpresa que se lleva cuando alguien muy especial le solicita un extraño regalo. El protagonista se adentra en una búsqueda de la que podría obtener algo más que sólo un presente.

La idea me vino a la cabeza exactamente hace un mes y apenas pude publicarlo esta madrugada. A pesar de ser el más reciente, es ya mi cuento favorito. No tengo más que agregar, ahora el texto pasa de volar en mi cabeza para hacerlo en la de quien lo lea; espero tenga el mismo efecto.

Lo pueden leer más abajo en el blog o también haciendo click aquí

Y recuerden: al que le guste, un abrazo; al que no, que se muera...¡un aplausazo a la estupidez!

Con el sarcasmo de siempre. drián.

Los dos elefantes de Luna.

2010-02-07T05:03:00.007-06:00

Para Juan todas las mañanas consistían en una ansiada sorpresa, esta ocasión lo diferente fue que el sol no le despertó con sus rayos; por el contrario, las nubes ocultaban al astro rey mientras dejaban salir de sí un inocente chipi chipi, robándole luminosidad a la Ciudad de México. "A la gente le gusta encerrarse cuando el cielo nos regala gotitas, como si le debiera algo al que hace llover; eso sí, no paran de llenarnos los diarios con notas diciendo que el agua se va a terminar. No lo entiendo, el agua nos purifica y deberían aprovechar para salir y sentir toda esa humedad cayendo sobre el rostro. Son días tan místicos, tan hermosos. Y a nadie le hace mal llegar a casa mojado y después quitarse el frío con una humeante taza de café y una buena charla", decía Juan cada vez que llovía.

Se levantó con la rutina de siempre. Lo primero era revisar el calendario para tachar el día correspondiente, tenía una obsesión con la medición del tiempo que si no era descargada en el calendario, lo era con un extraño reloj de bolsillo que un día encontró por ahí tirado, de ésos que tienen una cadena atada y que ya pocos usan. Lo segundo era quedarse sentado un rato en la orilla de la cama y con los pies descalzos, gustaba de la sensación del cemento frío en sus plantas para luego pensar en la ruta cósmica (así llamada por él) que le esperaba ese día.

Posteriormente daba un beso a la foto de Luna y con ello venía la triunfal salida del lecho de descanso con dirección a la estufa, no sin antes darle los acostumbrados buenos días a sus gastados zapatos de piel.

Fiel a la costumbre echó dos huevos a freír en el sartén, llevaba años desayunando lo mismo; cuando le preguntaban si no se aburría respondía que sí: "debe ser aburridísimo desayunar lo mismo todos los días", afirmaba; pero agregaba que le bastaba imaginar que comía otra cosa para saciar su necesidad de cambio: "a veces me hago el rico y juego a que desayuno caviar y me basta y me lo creo, y hasta tomo el periódico como los grandes señores, como los que uno encuentra diario trabajando en los edificios la zona fashion de Reforma. Otras veces me conformo con pensar que desayuno tamales o enfrijoladas, como toda la gente que desde temprano hace fila allá afuera para tener el placer de iniciar el día con los manjares de Doña Rosy."

"Eso sí- aclaraba- el café con leche lo tomo diario y sin variación desde los trece años. El atreverme a iniciar el día con otra bebida me resulta una riesgosa aventura de la cual temo no salir vivo... o quedar más muerto, pues."

Ya instalado en la mesa, tomó uno de los periódicos viejos que tenía apilados junto a la puerta de entrada al cuarto en que vivía. Para él la actualidad era algo irrelevante y afirmaba que leer el periódico del día podía llevar a sus practicantes a una vertiginosa y envolvente locura. Decía que lo grave no era estar loco, sino no reconocerlo. Por ello la preferencia a leer diarios viejos, porque para Juan resultaba lo mismo: las noticias seguían siendo igual de malas y allá afuera los locos vertiginosos seguían sin reconocerse.

Terminó el proceso de despertar/desayunar y la valía de aquello radicaba en que era lo único que hacía igual todos los días, lo posterior era resultado de su instinto mezclado con la ruta cósmica: impredecible tanto para los metafísicos como para los probabilísticos matemáticos.

Fue entonces que se trasladó hacía su pequeño escritorio, de entre papeles con garabatos y notas sacó el cuadernillo en el cual escribía una novela. Lo miró pero no por mucho tiempo, metió las manos en su cabellera de rulos y echó otro vistazo al cuadernillo. "Hoy tampoco sale nada, carajo", dijo fastidiado. Cuando se dio cuenta estaba ya caminando apresuradamente y en círculos en aquel cuarto alquilado.

El consultar el calendario inmediatamente después de despertar le había permitido estar al tanto que al día siguiente era el cumpleaños de su hija, la idea le había robado el pensamiento durante el transcurso del incipiente día. Quiso, a parte, romper su racha maligna de dos semanas enteras sin poder añadirle algo nuevo a la novela. Se sentía agobiado y pensó que debía seguir buscando la respuesta afuera, entre la gente y bajo el tierno chipi chipi.

Se puso los pantalones, el gorro, la gabardina y los únicos zapatos que tenía (aun a sabiendas que la suela estaba ya rota y terminaría con los pies llenos si no de agua encharcada, sí de escupitajos o en el mejor caso lleno de los dos. Si pasaba lo tercero, se evitaba el tormentoso dilucidar sobre qué sería eso único que le mantenía los pies mojados; el conocer que era en parte agua y en parte escupitajo le permitía irse a la cama con al menos una certeza y conciliar el sueño acompañado de una tranquila sonrisa.) Salió de los edificios en Copilco, saludó a Doña Rosy y ella le contestó exactamente de la misma manera; como si Juan hubiera saludado a un espejo.

Tomó rumbo hacia el Metro, como no era hora pico tuvo la suerte de alcanzar un asiento. Le gustaba la forma en que contrastaban el naranja de los vagones con el verde chillante de los asientos; le parecía una divertida lucha entre dos fuerzas cuyo fin es ver quién captaba más la atención del ojo de los usuarios.

Se puso Juan a observar a toda esa gente de prisa, a los vendedores y a los niños curiosos. Le dio por bajarse en una estación sin siquiera fijarse cuál y luego se adentró en calles y avenidas. Fue a dar a la plancha del zócalo, corazón material del país, sal y pimienta de la ciudad. Estuvo un largo rato de pie y el cuadernillo de notas que guardaba dentro de la gabardina le quemaba el pecho, era como si tuviera vida propia y le ardiera para avisar que él también quería estar expuesto y apagarse con el chipi chipi. Juan sacó el cuadernillo acompañado de su inseparable compañera la pluma e hizo un par de anotaciones e igual número de rayones sin sentido. Continúo caminando y cruzó palabras con dos vagabundos, tres activistas, cuatro músicos, un plomero y una doña que trabajaba un carro de frituras; todos ellos una sinfonía de locos (pero de los que se reconocen como tales, nada grave).

Para cuando Juan hubo observado el reloj de bolsillo por kaésima ocasión, éste le indicó que pasaban las cuatro de la tarde. Guardó el cuadernillo y se movió hacia un teléfono de monedas para contactar con Dreso, un viejo (y cada día más nuevo) amigo; regordete y sofisticado contador, hermano del amor de su vida.

-Sí, diga.- contestó la voz al otro lado de la línea.

-Dreso, soy Juan. Necesito que nos veamos.

-¿Te urge mucho, flaquito?

-Sólo tal vez mañana ya no lo necesite, preferiría que fuera hoy.

-Está bien, en hora y media salgo del trabajo y échale otros quince minutos para que nos veamos donde siempre ¿Te late?

-Ya estás.

Dreso llegó siete minutos tarde a la pequeña cafetería de costumbre, a dos calles del Parque México. Juan esperaba ansioso en una mesa pasando el azucarero velozmente de mano a mano, descargaba la fuerza de sus dedos contra el cristal y luego lo arrojaba a la extremidad contraria, era un furioso vaivén que estaba a nada de salirse de control; si Dreso no hubiese llegado en ese preciso instante, estaríamos hablando ahora de una desgracia con el azucarero.

Se saludaron sin gestos de sorpresa, apenas Dreso se sentó pidió una taza de café; después el reclamo de toda la vida:

-Flaquito, flaquito. En las cafeterías se toma café, no té.

-Yo tomo café por las mañanas, con eso me basta ahora.

-Nada de eso, puedes tomarte un cafecito ahorita, se presta el día para...

-El té es para el resto del día- interrumpió Juan-, el café es para las mañanas... o para ocasiones especiales.

-¿Y cuál sería una ocasión especial?

-Qué se yo, el fin del mundo tal vez... El café no lo tomamos nosotros por voluntad, él pide ser tomado; es selectivo por naturaleza y muy meticuloso para elegir sus momentos de aparición. No sé si has notado cuando llegas a casa empapado y...

-¿Vas a sentarte a tomar café en el fin del mundo?- ahora el de la abrupta interrupción fue Dreso.

-Si me toca verlo, definitivamente sí. Qué placer.

El cotidiano reproche de Dreso se convirtió en discurso cuasi poético de Juan sobre la vitalidad del café hasta que alguno de los dos se dio cuenta que estaban ahí sentados no para eso, y la conversación se desinfló cual colorido globo aerostático. Hubo silencio y comenzaron de nuevo.

-¿Cómo va la chamba, flaquito?

-Va, supongo.

-¿La novela para cuándo?

-Era para hace dos meses.

-¿No la has entregado?

-Imposible con ésos, me dejaron la fecha abierta con tal de que se las entregue, aunque sólo me darán la mitad del dinero acordado.

-¿Pero qué paso?- preguntó Dreso consternado.

-Pasó que entregaba los avances y me los regresaban. Que eso no vendía, que trabajara más la psicología del personaje tal, que hiciera más atractivas sus características; que en tal parte aplicara envolvente suspenso, que la fluidez no estaba presente en...

-Flaquito, si tú eres un cabrón; por eso te recomendé en esa editorial. Ya ves que les mostré algunos de tus trabajos y les gustaron, les encargué mucho que te cuidaran. No puedo creer lo que me estás diciendo.

-No soy cabrón, Dreso; te gusta lo que hago y nada más. Allá no les gusta, y si no les gusta les regalo mi borrador y que lo terminen ellos a como les dé la gana, no lo soporto. Quieren respuestas donde no hay nada que explicar, o la respuesta es ésa: entenderlo de otro modo.Ahora el que necesita respuesta soy yo y a mi esas cosas antes no me preocupaban tanto. Llevo casi medio mes sin que se me ocurra algo, salgo a la calle, me fundo con la muchedumbre y nada; no encuentro la clave para terminar su novela, sí, su novela, porque dejó de ser mía desde que dijeron que le cambiara cosas que no pensé.

No sé, no sé...-y Juan se encogía de hombros con gesto de desesperación amarga- Sólo quiero terminar su novela y volver a lo de antes, a ser libre de nuevo.

-No sabes cuánto lamento escuchar eso; creí que te gustaría el trabajo.

-Y te agradezco la intención, Dreso, pero yo no puedo...

-No importa ya, flaquito- interrumpió Dreso con aire de decepción-. Se está haciendo tarde, mejor dime para qué soy bueno.

-Necesito que me prestes un poco de dinero.

-Uh, flaquito de mi corazón- Dreso exhaló profundamente y se llevó las manos a la cabeza, hundiendo los morenos dedos en la gelatinosa masa de cabello perfectamente peinado-. Te adoro pero ya no puedo, hice lo más por conseguirte el contrato con la editorial y ya lo demás fue cosa tuya, de veras, me es imposible.

-Por favor. No es para mí, es para tu sobrina. Mañana es su cumpleaños y tú sabes, los niños; anda con que quiere una muñeca, y se la merece. Ella no entiende ahora de lo que pasó entre Alejandra y yo, o si la novela vende o no.

Dreso miró a Juan con una sonrisa como de compasión, compasión que se hizo ternura segundos después; conocía a la perfección la nobleza de su cuñado y aunque no lo comprendía del todo, había algo en su locura que lo hacía admirarlo, desde el día que lo conoció en la secundaria casi veinticinco años atrás.

-Está bien, flaquito. Sabes que tu hija me mata y quiero suponer que no hago mal en ayudarte. Tengo quinientos disponibles en este momento, si quieres más vamos al banco, no tengo problema.

-No, para nada. Está perfecto, te lo agradezco.

-No es nada, flaquito. Sólo trata de no comentar nada con Ale. Por cierto, me llamó hace rato y le platiqué que vendría contigo, dijo que habías quedado en ir al rato a verlas y que te estaría esperando para cenar, si no, que le hables para cancelar.

-Sí, gracias. Saliendo de acá voy.

-No se diga más, flaquito. Te dejo lo de la cuenta y me paso a retirar, tengo demasiados quehaceres; sirve que también te apuras y a ver si alcanzas a Luna despierta.

Dreso se acomodó el saco, dio una palmada en la espalda a Juan y salió apurado del café. Subió al Ibiza rojo y se perdió dando vuelta en una esquina.

Juan pagó, y tal como se lo recomendó su cuñado se apresuró para estar antes de las nueve en casa de Alejandra.

A pesar de estar separados, Juan y Alejandra seguían enamorados uno del otro. Ella recordaba a diario cuando Juan iba a buscar a su hermano después del colegio. Por entonces Alejandra era todavía una niña pero sentía fascinación por esperar al amigo de su hermano una esquina antes de su casa, le gustaba verlo llegar cigarro en mano y zapatos viejos.

Pasaron algunos años y Alejandra entendió del amor cuando se supo enamorada de Juan. Juan descubrió el amor cuando tuvo a Alejandra en su cama cobijada solamente por su piel. Y sí, eso era amor, porque se llenaron el uno al otro a pesar de ser caminos divergentes.

De una de las tantas noches de pasión se engendró Luna, y ambos sabían que jamás podrían ser una familia como la mayoría. Alejandra tenía un brillante porvenir en la empresa de su papá, soñaba con Frankfurt. Juan tenía un brillante porvenir en el imaginario, soñaba con paisajes sin nombre.

Un día él llegó y le dijo que quería ser libre, pero no libre de ella ni de Luna, libre en su pensar y en su vivir, cualquier cosa que eso significara, le dio un beso tierno y se marchó; Alejandra se quedó con Luna.

Así fue que se amaron distinto, en la distancia, en la comprensión. Y ambos adoraban a Luna, porque para Alejandra, Luna era una parte de Juan, y amarla era amarlo. Para Juan sucedía lo mismo.

Dentro de todo, Juan las visitaba con frecuencia. La separacipón no influyó para que las miradas de cariño se esfumaran.

Esa noche Juan llegó a la casa y encontró a Alejandra terminando de preparar la cena, la saludó y de inmediato subió las escaleras para ver a Luna, que jugaba tranquila en su cuarto. La tomó entre sus brazos, le beso las manos, los ojos y la frente; la niña le pagaba con risas y miradas dulces.

-Ya mañana cumples siete, neta. Qué rápido se pasa el tiempo.

-Ahora sí ya soy grande, papi... Mmm ¿te digo algo?-dijo Luna con esa inocencia que a Juan volvía loco.

-Sí. ¿Qué pasa?

-Es de la muñeca que te dije que me regalaras, ya no la quiero.

-¿Y por qué no?- Juan frunció el ceño.

-Es que mami dice que tú haces libros y sabes mucho de libros, y el otro día la maestra nos dio un libro con cuentos y cosas bien padres...

-¿Y quieres ese libro o quieres que papi te haga un cuento así?

-No, papi, no. En el libro venía un elefante invisible y quiero que me consigas uno de ésos. Bueno, que sean dos porque si es sólo uno se va a aburrir y se sentirá solo; quiero que tenga a alguien más con quien jugar para cuando yo no esté.

-Yo mañana te iba a traer la muñeca.

-Ya no, papi. Por favor, di qué sí, di que los vas a conseguir, promételo.- Luna brincaba y le daba breves jalones a la gabardina de papá, con los ojos le tiraba rayos de ilusión.

Juan aceptó aun cuando sabía que el comprometerse a algo así era totalmente arriesgado. Salió de la habitación y comió el filete de pescado que le preparó Alejandra, le contestó las miradas de deseo y sin permanecer mucho tiempo se marchó de la casa con rumbo a su cuarto en Copilco. Llegó directo a tenderse en el colchón y, como pocas veces, no podía conciliar el sueño; la cosa no era para menos: tenía apenas unas cuantas horas para conseguir no uno, sino dos elefantes invisibles.

Su pensar dio batalla hasta que sin querer pegó pestaña, fueron pocas horas de algo que no se puede llamar descanso.

La sorpresa mañanera consistió en que afuera de su edificio mataron a un hombre cerca de las siete de la mañana, Juan escuchó los disparos y el bullicio que le siguió. Vino todo lo demás: antes de tomar el plumón para tachar el día en el calendario ya sabía que ese día era el especial, después las plantas en el piso y lo de la ruta cósimca, el beso a la foto de Luna, los buenos días a los zapatos viejos, los huevos fritos, el diario de dos meses atrás.

Salió rápido del cuarto, ni siquiera se detuvo a preguntar el chisme del occiso. Cada minuto que pasaba era fundamental para encontrar el regalo de su hija. Fue al metro, bajó en Eugenia y luego anduvo y anduvo. Se metió entre calles y callejones, preguntó a los transeúntes dónde podía conseguir los elefantes invisibles y nadie le supo decir, lo más que obtuvo fueron sonrisas. Continuó el andar hasta no saber su localización, se detuvo y le ganó la desesperanza: de los elefantes nada, y sí mucha gente indiferente que lo veían clavarse en las grietas de cemento, carcomido por la angustia, y recordaba los ojitos de Luna y se le salían las lágrimas.

Se levantó y profundizó en el enmarañado laberinto de asfalto hasta dar con un breve callejón donde halló una tienda de mascotas, se enjugó las lágrimas y entró.

-¿Elefantes invisibles? Déjeme preguntarle a la encargada.-dijo a Juan un muchacho detrás del mostrador.

Juan aguardó y aprovechó el tiempo para ver a una pequeña boa en exhibición, se acercó al cristal y su mente se hizo boa y le dieron ganas de tragarse al conejo del otro lado de la tienda.

-No, señor. Dice la encargada que no manejamos nada de elefantes desde hace dos años, lo lamento.

Juan abandonó abruptamente el estado boa y no pudo ocultar el gesto de tristeza, los ojos rojos. Quizá por la noticia que le dio el muchacho, quizá porque ya se figuraba con las fáuces bien abiertas deborándose al odioso conejo.

-No se ponga así. Mire, siga sobre el callejón y poco antes de llegar al fondo hay un bazar de cosas invisibles, tal vez ahí le puedan ayudar.

Juan salió de la tienda y siguió al pie de la letra las instrucciones del joven vendedor, y en efecto, en un vetusto zaguán que alguna vez fue verde dio con el bazar de cosas invisibles.

Había una gran variedad de objetos a la venta y a precios muy accesibles: el sonido de la lluvia por cinco pesos, la risa de los niños costaba una paleta; estaban cuatro de las siete notas musicales porque una misteriosa señora acababa de comprar fa, mi y re; en una mesa se encontraban juntas las promesas y en otra, de mayor área, se hallaban amontonados los pretextos; en un rincón había a la venta fotografías autografiadas de Dios junto a un molino de viento de Don Quijote. Lo más socorrido eran la sensación del primer amor y el calor con olor a guisado en la cocina de la abuela.

Juan estaba fascinado entre tantas cosas cuando le pareció ver a la venta un pequeño zeldirón y dos ángeles de la guarda. Pensó que sería probable encontrar al par de elefantes, para ahorrar tiempo se acercó al propietario del bazar, un hombre jorobado y de voz ronca, setenta años probablemente.

-Disculpe, me preguntaba si entre las mercancías de su bazar tendría un par de elefantes invisibles.

-¡De ninguna manera!-exclamó enojado el viejo-. ¿A caso sabe usted lo difícil que es tener semejantes mercancías en este lugar? Son sucios y testarudos, a parte tragan como... como... ¡elefantes!... Bueno, bueno, como sea jamás tendría algo así en mi negocio y le ruego no quite más mi tiempo.

Juan salió cabizbajo del bazar, había buscado todo el día y no encontró nada y el tiempo ya no le permitía otra cosa, el reloj de bolsillo le indicaba que la hora de ver a Luna estaba próxima.

¿Qué decirle a la niña? Pensó en faltar a la cita pero se le hizo un acto de imperdonable crueldad, Luna tendría decepción segura de la no obtención de los elefantes, no era prudente aderezarla con la ausencia de papi. Luego se le ocurrió inventar una conversación con Alejandra en la que se decidió que Luna era todavía muy pequeña como para hacerse de tal obsequio, pero tampoco era viable, él lo había prometido.

Si tan solo hubiera comprado un par de pretextos en el bazar... No había tiempo ya de pensar en eso, le faltaba una esquina para llegar a casa de Alejandra. Quiso dar pasos cortísimos y ver si así tardaba la eternidad en arribar, pero fue inútil, estaba ya frente al portón. Tocó el timbre e inmediatamente, como si fuera un reflejo propio de la casa, se escucharon los pasos acelerados de Luna que bajaba la escalera gritando "¡es papi, ya llegó! yo abro".

Juan quería cualquier cosa menos que Luna abriera el portón, no lo pudo detener.

-¡Papi, aquí estás!- y Luna le abrazo las piernas con toda la fuerza de su tierna edad.

Juan fue incapaz de contener las lágrimas, de ocultar el gesto de derrota.

-¿Y mi regalo, dónde está?

El padre pensó en explicarle las cosas, decirle que no consiguió el par de elefantes porque no hubo dónde, porque son sucios y testarudos, porque...

-¡Órale, están hermosos!- dijo Luna con una sonrisa tan expresiva de la cual su papá no tenía recuerdo similar.

-¿De qué hablas, nena?

-De los elefantes, papi. Son más bonitos de lo que pensé- Luna dio unos pasos hacía afuera de la casa y se quedo estática y boquiabierta mirando de arriba a abajo.

-¡Ah, sí!- respondió Juan severamente confundido, todavía intentando adecuarse al entorno inesperado- ¿Verdad, que lo son?

-Demasiado pero ¿por qué lloras, papi?

-Nada, nena. Es sólo que...- Juan hizo una pausa para pensar detenidamente sus palabras- de camino para acá venía con ellos y uno se atrasó, lo quise jalar y ya ves cómo son de traviesos, terminó tirándome y bueno, dolió un poco.

-Pero valió la pena, eres el mejor papá- y Luna le regaló una sonrisa amplia e incompleta, consecuencia de la reciénte caída de uno de sus incisivos inferiores, cosa natural en la infancia-; más que el papá de Sofi la del salón, su papá jamás le conseguiría algo así.

Fue entonces que Juan se quitó las lágrimas, dio un fuerte tallón a sus ojos, los abrió bien y sí, ahí estaban: dos parsimoniosos elefantes invisibles dándole la trompa a la mano de Luna, supuso que era su modo de decir hola.

Juan comprendió y horas después terminó de escribir la novela más hermosa que nunca nadie leyó.

Sobre Combos para el despecho (y la fama)

2010-01-25T00:47:00.004-06:00

Para mi amigo Poncho, ojalá un día lo lea y le guste.

A veces al despecho se le relaciona con el desamor, pero la aparición del primero no es necesariamente derivado del segundo. Y dentro de la confusión las personas pueden comenter cualquier infinidad de acciones para que al final paren un poco y se den cuenta que siguen en el punto del que partieron.
Estando en el autobús y luego de dieciocho horas de viaje de México-Mérida, me dio por pensar en ello y terminé sacando el cuaderno para escribir los Combos para el despecho (y la fama).

Recuerden: al que le guste, un abrazo. al que no, que se muera... ¡un aplausazo a la estupidez!

Con el sarcasmo de siempre. drián.

Combos para el despecho (y la fama).

2010-01-23T13:07:00.003-06:00

Combo héroe.

Elija el día más cotidiano posible. Si se le dificulta, coloque el dedo índice sobre un calendario grande (los que dan los marchantes, con los números abajo y alguna imagen en la parte superior funcionan bien), cierre los ojos y trace una Z con el dedo. Repita el dibujo tres veces y descanse el índice sobre el papel justo cuando haya concluido el último rasgo aéreo de la Z.

Esto no le asegurará elegir el día más cotidiano, pero sí que la posible equivocación no sea suya sino del azar.

Ahora bien, dos días antes del día seleccionado se consigue un emisor de melodías cualquiera; un banjo,un tocadiscos o un emepetrés funcionan bien. Reproduzca a José Alfredo Jiménez en cualquiera de sus formas y deje que el dolor le entre por los oídos y de apoco se le recorra al corazón y las venas.

El siguiente paso consiste en localizar a una persona involucrada en una de sus mal logradas relaciones amorosas, normalmente la última funciona adecuadamente; si tiene varias opciones y no se va por una, entonces tómelas todas.

Es en este momento cuando usted utiliza en toda su extensión el libre albedrío del cual es poseedor y escoge entre ser estrambótico o ser discreto.

Si se va con lo primero debe viajar al pasado y dirigirse al Viejo Oeste. Consiga a un par de indios y pídales señales de humo con mensajes para su decepción amorosa. Si bien es posible que ella no los vea, los demás que lo hagan escandalizaran a gritos; últimamente está de moda preocuparse por el medio ambiente y por TODO lo que eche humo. (Si desea ser famoso tiene suerte, porque seguramente su accionar saldrá como noticia principal en uno de esos noticieros moralistas que por casualidad aparecen en la televisión mexicana cada ocho horas.)

Si se va por lo segundo basta con ponerse una borrachera, tomar el teléfono y llamar a su decepción amorosa entre once de la noche y cuatro de la madrugada; llore y dígale repetidas veces que la ama y que la extraña, puede agregar otros detalles a placer. Este manera es excesivamente discreta porque por más escándalo que haga, la llamada sólo le importara a usted y en el mejor de los casos a su receptora también. (Si desea ser famoso tiene suerte, porque seguramente alguien que observó su estado etílico lo habrá grabado por lo menos en su mente; la comunicación hará el resto y pasará usted a ser parte de las infinitas leyendas urbanas de la mala copa.)

NOTA: si desea no ser famoso, entonces póngase a jugar Solitario o lárguese y piérdase en el África Central. Los héroes invariablemente tienden a la fama por relativa que sea.

Combo campeón.

Para éste no hace falta la selección específica de un día. Puede elegir a Susanita la del departamento de contabilidad de su oficina o a Rosita, la jovencon la que comparte clases en la universidad (si usted trabaja en un circo escoja a su equivalente en él; evite leones, camellos o elefantes).

Hecha su elección proceda a enviarle flores y chocolates en cajas rojas con forma de corazón, repita a sus conocidos (tanto de usted como de su elección) cuanto le atrae su víctima. Invítele un café y después a dar la vuelta: Bésela lo más dulce y tierno que pueda y haga que se vuelva enteramente loca por usted, que le manifieste cualquier cosa que le incremente a manos llenas el ego.

Prohibido enamorarse y prohibido hacer notar que no lo está. (Si desea ser famoso tiene suerte, seguramente alguien habrá notado su detallismo y seguridad al conquistar por lo que se convertirá en el arquetipo de hombre para más de una.)

NOTA: si desea no ser famoso, no incrementar a manos llenas el ego y enamorarse; entonces póngase a jugar Solitario o lárguese y piérdase en el África Central.

Los campeones tienden invariablemente a la fama por relativa que sea, al ego por encima del humano promedio y a enamorarse de la acción, no del ejecutor.

Combo héroe-campeón.

Aplique el primer combo y a la brevedad posible el segundo. Repita tantas veces como desee. Las lágrimas o risas corren por su cuenta.

Sobre Cuento 3.

2010-01-14T05:13:00.004-06:00

Chito es un hombre frustrado, dueño de un popular centro nocturno en Tláhuac; una noche encuentra por casualidad a un viejo amigo, el cual le hace pensar en aspectos del destino.

Lo puedes leer aquí.

Cuento 3 lo escribo después de casi medio año de no crear ningún cuento. Dicen que la inspiración no existe, que solamente es el impulso de escribir; yo no sé que tan cierto sea, sólo sé que una noche supe que tenía que hacerlo.

Casualmente el día que publico el cuento tuve la oportunidad de tener una interesante plática en el Parque México con un callejero soñador que escribe sobre la vida bajo el pseudónimo de Cualquier Cualquier, que tipo tan raro, digno de ser un personaje de cualquier historia (de hecho es el protagonista de su vida, y pareciera fácil serlo hasta que analizamos con detenimiento que muchas veces no somos los protagonistas de nuestras vidas); en fin, dejó varias palabras que siguen haciendo ruido en mi cabeza.

A la vez quiero mencionar que el cuento presuntamente será publicado en la revista independiente Clocharde bajo el mismo pseudónimo que utilizo acá: drián.

Para finalizar, en esta vida lo menos que uno puede hacer es ser agradecido; por lo que quiero agradecer desde esta Pared en Tecknicolor a mi carnalito de letras: Monsieur Orlanskin Zaldirovich. Y si bien desconozco si soy bueno o malo escribiendo, sí sé que él ha tenido mucho que ver para que me haya animado a escribir y sobre todo a confrontarme con lo que escribo, cosa no fácil; primero empecé con el blog y luego me convenció (porque así fue, reconozco que en un principio yo no pensaba tomar tal oportunidad) de publicar en la revista.

Tomó una de mis ideas (la del Chidongongo), añadió otros detalles y la materializó en un borrador de cuento que tenía, inmortalizándome de manera sutil en su más reciente creación: El Chito y yo vamos al Chidongongo. Así pues yo retomo su idea (la de usar al Chidongongo en cuentos), y un poco a manera de agradecimiento, hago alegorías de su persona en uno de los personajes de Cuento 3.

De este modo cada cual crea una historia distinta con el común denominador del Chidongongo... nuestro Chidongongo.

Después de los datos absurdos ofrecidos sobre la historia de una historia, invito a todo aquel que pase por aquí y a los que no tienen oportunidad de conseguir la revista Clocharde a que lean Cuento 3 acá en este mi blog.

Y ya lo saben: al que le guste, un abrazo. al que no, que se muera... ¡un aplausazo a la estupidez!

Con el sarcasmo de siempre. drián.

Cuento 3

2010-01-13T04:02:00.004-06:00

La idea sobre la existencia del destino y de cuánta capacidad de influencia tenemos en él es algo que ha generado grandes debates para los profundos pensadores de la vida.

Para mí, un empresario venido a menos, el destino era algo totalmente inexistente; porque fui yo quien a conciencia pura se encargó de pasar de ser el lúcido estudiante de letras francesas a un mal intento de bussines man, dueño de un table dance de mala muerte en avenida Tláhuac: el Chidongongo.

Ayer me encontraba en el negocio, pasaban las nueve de la noche. Era una velada tan gris como las de todos los martes, cuatro microbuseros y dos oficinistas hacían el mayor escándalo posible y le combatían un poco a la atmósfera casi fúnebre propia del momento.

Por su parte, en la pista Wendy hacía la misma rutina de un modo tan apático que me causaba náuseas y deseos de cerrar el lugar para siempre justo en ese maldito momento.

Me daba repugnancia ser parte de aquel desabrido show y la depresión de apoco se fue apoderando de mí. Fui por una botella de whisky para luego encerrarme en mi oficina, que no era más que un pequeño y maloliente cuarto con escritorio y silla donde aprovechaba para emborracharme y tirarme a toda empleada que estuviera dispuesta.

Cerré la puerta, cerré los ojos, la botella hizo el resto. Tres vasos después unos fuertes toquidos me despertaron, era Ramón, gorilón del rumbo que desde hacía tres meses era el flamante jefe de seguridad del Chidongongo.

-Patrón, hay un borracho allá afuera. Está necio con que quiere entrar y por más que le decimos que no, no entiende. Ya se está poniendo agresivo y dudamos mucho que traiga para pagar. ¿Le damos una calentada o le llamamos al a patrulla y que se lo lleve?

Me quedé en trance mirando fijamente la botella de whisky. Luego comencé a pensar que entre el sujeto de allá afuera y yo no había gran diferencia: ambos somos tan sólo unos borrachos miserables. Podría ser que se invirtieran los papeles: él en mi lugar rodeado de toda esta mierda que tengo alrededor, y yo en el suyo, vagando por las calles y jodiendo a las personas.

A tan poco se resumía tanto...

-¿Patrón? Dígame qué hacemos.-interrumpió abruptamente Ramón.

-Espera, no le hagan nada. Quiero ver al tipo ese.-dije alzando la vista y con todas las intenciones de ponerme en pie.

-Entendido- contestó de mala gana mi empleado. Después salió de la oficina.

Dejé que se adelantara un poco, a decir verdad a mí también me da miedo su corpulencia y todos esos tatuajes en sus brazos y torso, en especial aquel en el que se lee: el barrio jamás olvida; todo ello aunado a la reputación que tenía, ganada a base de puños y sangre.

Al salir pude observar como dos de mis hombres tenían sujetado al borracho, uno en cada brazo, al tiempo que le amenazaban con que sólo aguardaban mi llegada para decidir qué harían con él.

-¡Ya suéltenlo!- exclamó seriamente Ramón.

Sus subordinados le respondieron con una mirada de sorpresa al tiempo que soltaron a la víctima. El hombre alcoholizado se quedó de bruces en el suelo, vestía camisa a cuadros canadiense llena de mugre por donde se le viera, acompañada de unos pantalones rotos de la entrepierna; a pesar de la distancia que manteníamos pude percibir su picante olor a sudor y orina y ron.

En cuanto pudo levantar la vista fue que logramos reconocernos, se trataba de Caifás, uno de mis mejores amigos en la juventud; nos gustaba soñar juntos. Era uno de esos izquierdistas radicales, artista; pintor de profesión. Hacía ya quince años que no sabía de él.

-¡Shut up everybody!- gritó a todos con el sarcasmo que siempre le caracterizó, luego se levantó y dirigió a mí.- Mira nada más que cabrón es el destino, mi querido Chito. No me digas que tú eres el mesías de estos perros, con el que me han estado amenazando todo este rato. Yo te hacía escribiendo tus novelas desde algún bistro en la Montparnasse, siempre te gustó jugar a que eras un refinado intelectual francesito.

Mis hombres observaban con asombro, casi boquiabiertos; no creían que el borracho me estuviese hablando así.

-No fue el destino, Caifás...- le dije con un tono de voz tímido.

-Claro que lo fue, el mismito que hoy me tiene aquí a las afueras de tu table, y que me ha salvado de que esta punta de culeros- señaló a cada uno de mis hombres- me pusieran la madriza de mi vida.

-Te digo que no, no fue el destino. Fueron el alcohol, las mujeres y los malos negocios. Sí- y en coordinación a las palabras que salían de mi boca, el pecho se me iba inflando y la columna irguiendo; era la seguridad que se me hacía presente paulatinamente- gracias a eso estoy aquí solo, entre humo, perros y putas.

-Me extraña encontrarte diciendo tantas pendejadas, la cosa no va por ahí.- Caifás hizo un silencio y se quedó nuevamente con la mirada perdida, pero a los pocos instantes volvió en sí y me miró con una sonrisa, como si esperara algo-. ¿Qué, no me vas a invitar a pasar? Tú eres el dueño, el guapo de aquí y mi gran amigo. Hoy quiero estar con la puta más fina que tengas, que primero se encuere sólo para mí y después haga todo lo que le pida.

En silencio accedí a la petición de Caifás, no quise romperle el corazón y decirle que la única teibolera en turno era la apática Wendy.

Le ofrecí mi mejor mesa y la botella de ron más cara que ofrecía la casa, luego nos pusimos a hablar de lo que había sido de nuestras vidas después de esos fugaces quince años.

Supo de mi desencanto por las letras, de cómo guardé en el closet las ganas de ser escritor y que tuve dos hijos con una mujer que nunca amé. Le conté también cómo me enrolé en el mundo de las empresas y del éxito económico que gocé durante dos años con un bar lounge que puse en la Condesa. A la vez le hice saber el por qué de mi debacle, de cómo la rutina me comió y fue que la pesadumbre del despertar me hizo abúlico. De ahí que sólo me quedaran sueños rotos y un pequeño departamento en División del Norte, con un colchón, una mesa, un tocadiscos, un mini-bar, una estufa, dos portarretratos y Ana; la mujer que me acompaña desde hace siete años y que se convirtió en el refugio de mi alma.

-Qué chido- murmuró Caifás con los ojos llenos de alegría.

-¿Chido?- respondí desencanto-. Te estoy hablando en serio...

-No, no, no.- agregó apurado- Lo digo por Ana, siempre resulta encantador...

-Ah, sí. Ana.- le interrumpí secamente para después hacer una breve pausa antecedida de un profundo suspiro-. Bueno, ahora cuéntame tú qué has hecho.

Caifás me relató cómo varios de sus camaradas traicionaron las ideas del entonces Partido Comunista, por lo que llegó un momento que se vio perseguido y amedrentado. Tenía que huir y la oportunidad perfecta era una maestría en Portugal, allá vivió un tiempo y le dio rienda suelta a sus pinceles y brochas. A la postre le dio por recorrer, únicamente acompañado de su mochila, el resto de Europa donde tuvo la oportunidad de codearse con extraordinarios pintores cuyos nombres me resultan estrafalarios e impronunciables.

Desde ahí se movilizó a Marruecos, fue en esa parte donde se detuvo más para contarme anécdotas que para ambos resultan graciosas. Con ese humor negro y extravagante que siempre tuvimos.

-Se vive bien pero la gente es muy extraña ahí. Hay demasiado que ver pero un gran problema: las mujeres no aflojan tan fácil- me confesó a manera de secreto, acercando su húmeda boca a mi oído; alejó la cara y soltó la carcajada.

Luego pasó a su cambio de rumbo, y con ello el doctorado en la Argentina, los amoríos en el Uruguay y la buena vida en Brasil. Dicho por él, su vida era como un tren a toda velocidad hasta la mañana aquella en Ipanema donde la policía lo detuvo por estar borracho, además le fue encontrada marihuana en sus bolsillos.

-Estaba bien pedo y con mi motita- dijo cínicamente entre risas, mientras le clavaba la vista al cuerpo desnudo de Wendy, que ya para esos momentos había dejado de bailar y sólo se limitaba a estar sentada en las piernas de Caifás.

Luego vino la extradición a México y los rencores que le guardaban algunos de sus ex-camaradas del Partido Comunista, ahora convertidos en correctos políticos, lo que se convirtió en un tiempo en la cárcel.

-Se la supieron cobrar, me guardaron cuatro años.- afirmó con voz apagada, el gesto burlón ya no estaba más en su rostro.- Tiene cinco meses que salí.

También me expuso que seguía locamente enamorado de Rocío, su gran amor a los diecisiete años; y que el alcohol continuaba como su más grande vicio.

Mientras tanto las manecillas del reloj daban vueltas y vueltas. Pasaba ya la medianoche.

Caifás me conocía bien y sabía que durante todo ese rato yo había estado inquieto, muy a pesar de que toda mi atención estaba en la plática que sosteníamos.

-Ya, dime que tienes.- preguntó mi amigo.

Me limité a guardar silencio, mirarle y mover la cabeza de lado a lado dando a entender una negativa.

-Es sobre lo que dije del destino, yo lo sé.- agregó-. Sé que está dibujado en el aire. Esto lo hablamos un montón de veces y cuando lo hicimos ninguno nos visualizábamos tal y como somos ahora.

-Nosotros lo hicimos así.

-Sí, pero queda esa parte sin explicar, eso es el destino.

-Sigo sin entender a que te refieres, Caifás.

Comprendimos que el inmundo Chidongongo era el lugar más inapropiado para retomar las viejas pláticas donde profundizábamos sobre la vida, así que acordamos dirigirnos al que fuera nuestro centro de reunión predilecto: la cantina Río de la Plata, en el centro de la ciudad.

Adelanté para dirigirme a mi automóvil. Caifás estaba embriagado y continuaba sentado en la silla más exclusiva de la pista, restregaba su cara contra las tetas plásticas de Wendy que le miraba con desprecio. Tuve que ir por él, tomarlo del brazo y subirle al coche.

En el camino no hablamos nada, otra vez puso la mirada perdida y mascullaba palabras que sólo él conocía, fragmentos de canciones quizás. Ya en Allende detuve el auto y bajé para hacer una llamada a Ana, le avisé que estaba bien, o al menos vivo, y que no me esperara despierta; besos en el teléfono y su habitual te amo. Después el automático torbellino de palabras (monosílabos en su mayoría) y cuando me di cuenta ya sólo quedaba el irritante bip bip que hacen los teléfonos cada que no termina una llamada. Pasé el breve trayecto de la cabina al auto intentando dar explicaciones metafísicas del por qué Ana me llamaba mi amor.

Abrí la puerta del copiloto, Caifás estaba quieto. Quise ayudarle pero no me lo permitió. Ingresamos a nuestro sitio predilecto, mesa para dos y Havana Club de tres cuartos. Caifás comenzó a buscar desesperadamente en el bolsillo de su camisa hasta que dio con la maltratada caja de Delicados, sacó uno y pidió fuego en la mesa de al lado.

-Ya me hacía falta mi delincuente, ¿qué no?- y de nuevo su estrambótica risa.

Inmediatamente después la mirada perdida de Caifás se tornó lúcida y dirigió hacia mí, su semblante se puso rígido.

-Voy a ir al grano, al hijo de puta ese lo conocí en la Escuela Nacional de Artes en mi primer día...

-¿De quién me hablas?- interrumpí.

-Gómez- respondió rápidamente.

-Sé muy bien cómo lo conociste- agregué con esa expresión de fastidio que se me sale cada que él se embriaga y platica las mismas necedades.

Estanislao Gómez: al igual que Caifás estudió pintura en la Escuela de Artes. Tipo sereno, de mirada intensa y barba rala; inteligentísimo por donde quiera que se le viera.

Gómez y Caifás coincidieron en el salón 174 el primer semestre de la carrera, y aunque ninguno lo dijo jamás al otro, desde ese momento la antipatía reciproca entre ambos fue evidente. Por azares del destino y para desgracia de los dos, tuvieron que trabajar juntos en un buen número de proyectos a lo largo de la licenciatura. Cuando Caifás ingresó al Círculo Marxista de la Escuela Nacional de Arte fue grande su sorpresa al encontrar que uno de los miembros más destacados era Gómez, que mostraba sus dotes como gran orador y una memoria perfecta capaz de citar con precisión largos párrafos de alguno de los cientos de libros que tenía leídos.

Caifás tomó el asunto con extrañeza y empezó a sospechar de una divina rivalidad personal.

-No lo entiendo, aparece siempre donde menos lo imagino, donde no tendría que estar.- me decía desesperado Caifás en el antaño, mientras fumaba uno de sus famosos delincuentes.

La cosa se acrecentó cuando, en concurso para una jugosa beca económica que ofrecía la Escuela Nacional de Arte, el gran ganador fue Estanislao Gómez. Marginado en el segundo lugar quedó Caifás, estuvo a nada de poder cubrir holgadamente sus peripecias por dinero.

Mi amigo quiso olvidar el hecho pero semanas después, mientras su obsesión por la imposible Rocío le llevó a investigar todo sobre su vida, dio con que Gómez había sostenido una relación de dos años durante la preparatoria con el desangrante amor platónico de Caifás.

- Carajo ¿va a estar ahí jodiéndome toda la vida? Lo odio. - me susurró alguna vez entre lágrimas, ron y mota.

De Gómez no tuve muchas noticias posteriores a eso, de lo último que me enteré fue que abiertamente se declaró homosexual y se trasladó a Europa por motivos que no me interesaron saber.

Retomando mi charla con Caifás en Río de la Plata, mi amigo seguía atento y un tanto exaltado; se quedó un rato con el pitillo pegado a la boca para luego expulsar el humo lentamente.

-Tendrá unos siete años que pasó. Estaba en Budapest con un amigo de Lisboa, me parece. Esa noche fumamos y bebimos hasta el cansancio y entre tanta exaltación nos dio por ir a buscar a unas putas para pasar la noche. Nos adentramos en un barrio con callecitas en las que se podían encontrar cafés de ésos que tienen mesas en las aceras y se prestan a la perfección para mirar la gente pasar. De a poco nos fuimos perdiendo entre la ciudad hasta dar con la irónica oscuridad que envuelven las luces rojas y verdes chillantes de neón, fue cuando descubrí que mi acompañante se había apartado de mi lado y yo llevaba rato sin saberlo; aun así me acerqué jarioso a las mujeres que se encontraban de pie esperando. Cortísimas faldas y exuberantes escotes, una de ellas tenía los ojos más hermosos siendo cómplices de la mirada más triste que he visto jamás.

Comencé a arrojar palabras en el viento, todas ellas en mi querida lengua castellana, con actitud retadora y en inverosímil espera de que alguna comprendiese; así pasaron los minutos, soportando sus miradas que más que desconcierto, irradiaban asco.

Enorme sorpresa me llevé al observar una figura acercándose: era alta y fornida, de tez morena y cabellos largos y negros.

Se hacía llamar Yazmín y mencionó que su origen era sudamericano. Haciéndose la boba me pregunto qué tanto buscaba ahí y al darle a conocer mis más que obvias intenciones, cuestionó sobre la cantidad de dinero que portaba; nunca terminé por entender bien la magnitud de la denominación del dinero en aquel lugar, por lo que sin chistar saqué de mi bolsillo un fajo de billetes, toda mi posesión en ese instante.

Ella, de manera huraña, me arrebató el papel moneda e hizo un fugaz conteo para después asegurarme que apenas era lo justo necesario para una noche de placer a su lado.

Tomó mi muñeca y anduvo conmigo por recónditos y sucios callejones de Budapest; el ambiente nebuloso y la soledad hicieron que me perdiera en mis enmarañadas imágenes mentales, para cuando tomé nuevamente cierta conciencia de la realidad , estaba ya desnudo y tendido sobre una cama con sábanas grises en el medio de una habitación alta y oscura.

Me separaba de la orilla de la cama una inmensa lejanía en cuyo final se podía divisar la ancha espalda de Yazmín alumbrada levemente por una luz de fuente exterior y misteriosa; de ella se descolgaba un largo y grueso brazo que con su silueta cortaba de tajo el negro en la alcoba.

A sus dedos rudos se aferraba un cigarro tan humeante y luminoso que me logró brindar un suave y necesario matiz entre lo vivido y lo alucinado.

En la quietud me perdí en un profundo suspiro de segundos que se convirtieron en minutos, al regresar estaba frente a mí su cuerpo sin ropa. Comencé a recorrerla con la mirada desde la parte superior, estaba ahí su tosca cara adornada con electrizante lipstick madreperla, sus pechos extraños y su vientre; aquella escultura se remataba con un miembro colgando del pubis.

En acto de desesperación aferré mis diez dedos de las manos a las sábanas, cual gato luchando por su vida. Me refugié en posición fetal y el sudor a goterones se hizo presente en centímetros estratégicos de mi piel. Un suspiro inmenso llenó mis pulmones y no sé de dónde me entró también la esperanza de la existencia de un hoyo negro debajo de la cama que me jalaría con fuerza hacia su centro para luego arrancarme los brazos, el torso y la cabeza; y después escupirme en el medio de la devoradora nada. Sin embargo me cansé de esperar y me vino la tranquilidad propia de cuando la realidad se presenta con cinismo.

Cerré los ojos y me extendí cuan largo soy sobre la cama, volví a perderme en el suspiro profundo de instantes atrás, reviví; pero el miembro baboso seguía frente a mis ojos.

Me levanté consternado y presto a querer huir pero tuve que tropezar con algo que se hallaba inerte en el piso. Tendido, traté de alzar la vista y al hacerlo, la masculina figura de Yazmín estaba mirándome inmóvil, aguardando para recordarme que yo no conocía mi ubicación y no tenía ya un solo centavo.

Poco a poco me vencí otra vez contra el suelo, ésta ocasión en acto voluntario y resignado. Mi cuerpo se iba acomodando bocabajo apoyando todo el peso en manos y rodillas, guardé la cabeza entre los brazos. Lenta y dolorosamente permití que mi humanidad fuera violada.

-¿Pero por qué dejaste que…?- le pregunté sin hallar en mí la sensación correcta propia del momento.

-Chito, el servicio ya me había costado demasiada plata y no iba a permitir que aquél se ganara el pan sin haberlo trabajado.

Me quedé mirándole en silencio, buscando aún en el archivero mental la emoción que me permitiese estar a la altura de la circunstancias; por ahí se asomaba la lástima pero a la par la extrañeza alzaba la mano para intentarle opacar, al tiempo que mis crueles deseos de reír hacían un obstinado esfuerzo por salir triunfantes.

Caifás dio un trago directo de la botella de ron y continúo con la misma solemnidad.

-Terminado el acto, su boca madreperla se abrió para decir: mira nada más que cabrón es el destino.

Le miré a los ojos para intentar esclarecer sus palabras y encontré una mirada seria y familiar. Era él, Gómez, Estanislao Gómez…

De mi carrera interna no hubo sentimiento victorioso, me sentí tan cansado internamente que sin desearlo me limité a preguntar cómo y qué habían hecho posibles aquellos bizarros sucesos.

-Dicho por el propio Gómez, resulta que entre rojillos conoció a un húngaro, un tal Zsolt, al parecer llegó de intercambio a México; lo cierto es que estaba adquiriendo popularidad entre algunos miembros del Círculo Marxista.

Zsolt convenció a Gómez de que se hicieran pareja y fuesen a vivir a aquel rebuscado país de Europa Oriental, allá tuvieron fuertes conflictos y el extranjero se encargó de dejar en la ruina total a Estanislao.

Mi enemigo íntimo, capturado por el orgullo feroz que le impedía volver cabizbajo a México, eligió quedarse allá y probar suerte del modo que fuera.- Caifás hizo pausa para fumar y disfrutar de cómo el humo salía de su nariz y boca.-

Respondido está el cómo, ahora voy con tu qué: sencillamente fue el destino.

Nuevamente sólo pudo aparecer mi típico gesto de no comprensión.

-Sí, mi destino aquella noche fue que ese cabrón me perforara el culo; tu destino hoy es que tomes este ron conmigo y que llegando a casa refugies tu alma en Ana.

Lo demás sólo pasa.

Y Caifás se levantó y se fue cantando.

Breve aclaración de paredes y lados.

2009-12-31T04:27:00.002-06:00

Llegar y establecerse en algo, y sentarse a disfrutarlo cómodamente, es quizá la mejor manera de hacer una sutil (y a veces valiente) insinuación a la muerte. Basta mirar a los viejos con la cabeza plateada, más llena de respuestas que de inquietudes, intentando dejar al mundo su sabiduría que sólo se llega a comprender en su totalidad cuando tenemos, de igual manera, las sienes blancas.

La no quietud es movimiento, la vida es movimiento. Vivir es no estar fijo. Y aunque no soy un declarado eterno amante de la vida, me reconozco como un ser no estático que un día está aquí y el siguiente allá; en cuya mente las inquietudes aparecen con la frecuencia de las olas al mar. Existe entonces la esperanza de un día ser viejo y sabio, para sentarme cómodo y sereno a observar las inquietudes de otros.

En lo que llega ese momento, sigo aquí con todas esas cosas pasando en mi cabeza de manera fugaz; escribiendo en un blog ligado totalmente a mi persona. Por ende, él está sujeto a toda inquietud que me ocurra.

Una de ellas tenía que ver con el nombre del blog. Desgraciadamente siempre que creo tener una idea brillante me encuentro lejos de algo con que plasmarla. Y cuando busco alguna de ellas, se encuentran agotadas. Fue el caso al abrir y comenzar a imaginar lo que podría ser este espacio, estaba todo ahí, dibujado en mi mente, listo para comenzar a concretarse de a poco cuando me topé con el primer problema: el nombre. ¿Cuántas veces no habré inventado nombres ociosos para cosas ociosas? Recuerdo que demasiadas, y en ese momento no pude hallar uno solo que fuera de mi total satisfacción.
Me vino entonces una palabra que siempre quise utilizar para algo especial: technicolor. En parte porque me parece peculiar y porque es inevitable asociarla con el color, a la vez el color en sus formas diversas son emociones, y las emociones son vida humana.; y qué mejor que usar una palabra ligada a tales cuestiones para nombrar el blog encadenado a la vida de un ser humano y lo que le rodee. Paralelamente no niengo tener una enorme fascinación por el tema Mariposa Tecknicolor de Fito Páez, y si bien el presente blog no es un homenaje a tan grande compositor, el utilizar la palabra tecknicolor (sí, con k en lugar de h) para nombrar este esapcio es un pequeño tributo, un breve acto de presencia del encargado del soundtrack de la película que vivo a diario de manera indefinida (o al menos no conozco su prolongación, ni mucho menos el final).Definido esto aparecía una nueva pregunta en mí: ¿tecknicolor y qué más?Trás horas de buscar algo con qué combinar tecknicolor que me causase satisfacción, decidí combinarle con la palabra lado.

Finalmente Lado Tecknicolor fue el primer nombre que tuvo el blog. Bueno o no jamás me convenció del todo, a pesar de ello ese nombre fue utilizado por espacio de casi ocho meses hasta que llegó el día que decidí que, más que cambiar el rumbo del blog, habría que hacerle algunas reestructuraciones en su mayoría visuales, entre otras, con el fin de que se apegara más a lo que yo busco (ahora).

Primeramente quise modificar el nombre, eliminando la palabra lado que a últimas fechas me resultaba un tanto chocosa. No pensé tanto para dar con Una Pared.

Una porque seguramente mi pared no es la única, debe de haber varias por ahí exhibiendose en la red. Pared por dos razones: la primera tiene que ver con que, por razones irrelevantes para el efecto que deseo, así me llaman algunos compañeros de la prepa; así que la sola palabra es capaz de remitirme a momentos con gran valía para mí. A la vez, las paredes son concretas y los lados no, y en ellas se pueden proyectar cosas con un poco de luz y sombras.

Creo que este espacio es eso: un lugar donde se proyecta la vida (otra vez Páez se hace presente, me es inevitable), mi vida.

De ahí la aclaración para quien llegué a hurgar por las primeras entradas y encuentre, por descuido mío, Lado Tecknicolor en lugar de Una Pared en Tecknicolor. Finalmente es lo mismo.

Señalo también que parte de la idea es ya no cambiar de nombre nuevamente, entiendo que resultaría incómodo para quien (si es que existe) me siga con periodicidad. Ello lo afirmo porque el nuevo nombre me tiene más que contento, y se convierte en una inquietud menos, de las miles todavía existentes, en el largo camino a la anhelada sabia vejez.

NOTA: texto publicado sin correcciones de redacción ni de ortografía. Para más información consultar la NOTA de la entrada anterior.

Desde el vacío.

2009-12-29T05:02:00.006-06:00

Hace mucho pensé más sencilla la labor de ser escritor. De hecho, cualquiera puede serlo; actualmente podría ser sencillo para una persona seleccionada aleatoriamente (por ahora es irrelevante tomar cifras sobre cuántos habitantes del mundo tienen o no acceso a un ordenador con conexíón a internet) el tomar la computadora más cercana y abrir un espacio en donde más le plazca para que plasme libremente su sentir y lo ponga al alcance de millones de personas repartidas en rincones diversos del mundo.
Sobre todo cuando se anda borracho de emociones, cualquier medio de expresión que de flujo exterior a los sentimientos es efectivo. Yo lo hago, escribo.

Sin embargo, muchos de los grandes escritores tienen una fabulosa capacidad de abstracción. Lamentablemente yo lo descubrí el día que la hallé ausente en mi persona.
No sé cuántas entradas publicadas tenga mi blog, pero sé bien que hay un montón guardadas en la memoria y que están sin publicar; ideas intensas e inconclusas que están ahí mermadas por un giro emocional de su creador:
¿cómo escribir cuentos de amor cuando no hay amor? ¿de dónde sacar el odio para terminar de asesinar cruelmente a un personaje surgido en una noche de transtorno? ¿cómo crear en el vacío y cerrar esos ciclos abiertos que quedaron así porque me venció el sueño o me ahorcó el tiempo?

He comentado el hecho con algunas personas, y una de ellas me dijo que estaba bien explorar cosas que no son lo mío. Yo no me lo había planteado así, y tal vez sería no digno de mencionar el que en este momento sean las cinco y media de la mañana, salvo que llevo tres días seguidos sentado horas y horas tras el ordenador sin lograr culminar algo que sentí alguna vez y desapareció como desaparecen las lluvias cuando se va el verano.

Supongo que ahí radica la grandeza de los genios, en su capacidad de crear mundos y personas en parte paralelos y a la vez totalmente alternos.
Carecer de esa genialidad no me convierte en absurdo para el mundo de los textos. Solamente es cuestión de hacer introspección profunda para reanimar lo que quedó archivado alguna vez (el nefasto solamente hace parecer las cosas demasiado fáciles).
Porque no todos los grandes son genios, ni todos los genios son grandes... algo de esperanza para un martes extenso.

*NOTA: otra vez la obsesión de publicar al vapor se ha apoderado de mí, por lo que tanto Volver en seco como Desde el vacío han visto la luz sin previa revisión ni corrección del tipo que sea (vaya cinismo el mío). Para tales efectos tengo considerados días específicos para corregir los errorcitos del blog, desafortunadamente revisando mi inexistente agenda descubrí que no tengo calendarizado ninguno de esos días al menos de aquí a ciento cuatro años (me entró la fiaca para revisar a partir del año ciento cinco); por lo que de antemano ofrezco una disculpa al espontáneo lector que pudiera sentirse extrañado y/u ofendido con mis no aciertos al escribir.

Volver en seco

2009-12-29T04:11:00.005-06:00

Lamentable y eterno... por jotaésima ocasión no descubrí el hilo negro: existe gente que come nada y que caga mierda y se pudre en mierda, y de amor no entienden nada, y sí de mierda fresca y de dura plata.

La esquina de la calle S...

2009-09-10T22:35:00.003-05:00

El sol de media tarde se encarga de iluminarla. Ubicada en aquel sitio entre los rincones cualesquiera de la ciudad donde en un instante quedan plasmados fragmentos de vidas que nos son ajenas; insólitas procedencias, rumbos desconocidos. Pedazos de aliento que al segundo siguiente ya no están y que se van sucediendo infinitamente.

La esquina de la calle S… con la Gran Avenida se muestra añeja y monumental, nadie se pregunta cuando apareció y no importa ya, pareciera que está ahí desde el mismo día que Dios separó las tierras de las aguas (aunque por alguna razón decepcionante sabemos que no fue así.).

Nuestra esquina luce más ordinaria que nunca, toca con precisión la parte más baja del vaivén del péndulo: el justo medio donde se halla la normalidad. Tal vez sea setiembre u octubre porque los rostros de la gente denotan los inicios de la aparición de la fría humedad que cala hasta los huesos, propia de la época.
En la escala de grises de la cotidianidad se alcanzan a vislumbrar vivos anaranjados oscuros, cadáveres secos y errantes de hojas.

Del bullicio provocado por el conjunto de almas concretas, se desprenden conversaciones que se pierden una entre las otras y se mezclan con el industrial sonido de los autos, con carcajadas, con el pitido de un silbato perdido, con música, con el sonar del viento arrancándole la vestiduras a los árboles y llevándoselas lejos; en fin, es el silencio que se calla y se transforma en una enajenada masa de ruidos de todos colores. Ondas sonoras que viajan y perturban el aire donde descansan las partículas picantes de olor de alcantarilla o de perfume fino o de saliva fresca.

Aplacado en una pared está el clochard de siempre con la mirada dispersa, que quién sabe por qué se ríe de las dos chicas que toman café en la terraza de la acera de enfrente y escuchan con vaga atención a los tres estudiantes de música afuera de la vieja tienda de sombreros, que con humildes instrumentos se encargan de interpretar el blues más melancólico, inspirado quizás por la vieja y el joven que pasaron instantes antes tomados de la mano y aprovechando ese rincón de la ciudad para no ocultar su clandestino amor; sin importarles las críticas que escucharon cínicamente pasos atrás de un pequeño grupo de parnas que bromeaban y esperaban a decidirse si entraban al pub de donde acababa de salir un solitario y decepcionado hombre que pensó viable suicidarse si tuviera el arma de fuego del policía que dirigía el tránsito, y a la vez miraba con sospecha a un sujeto que llevaba los hombros encogidos y caminaba con premura porque le había robado la cruz de oro a una monja que se había distraído mirando desde afuera del aparador de la vieja tienda de sombreros a un bebé de pizpiretísimos ojos que apuntaba su dedo hacia la mancha de forma graciosa dibujada en la blusa blanca de una de las chicas que tomaban café en la terraza…

Sobre errores y disculpas.

2009-07-28T17:18:00.010-05:00

El domingo pasado al llegar a casa de mi tía, encontré que tenía en una mesita, un montón de hojas en blanco y negro, con todas y cada una de las entradas con las que contaba el blog hasta ese día. Fue grande mi sorpresa, puesto que pensé nadie pondría mayor atención en este espacio.

Es muy distinto crear de este lado, a leer del otro, sobre todo cuando lo hecho está plasmado en papel; no supe cual debería ser la sensación correcta ante esa circunstancia. Tomé las hojas, como si no conociera su contenido, hasta con ese cierto interés que uno tiene cuando se va a leer algo nuevo. Mis ojos se fijaron aleatoriamente en algunos párrafos, y noté que tengo varios errores, normales a la hora de redactar, errores que con una buena revisada desaparecen (repetición de palabras, texto no justificado, errores ortográficos, etc.)

Sucede que tras escribir un nuevo texto, el ansia de publicarlo me invade, y las largas horas escribiendo hacen que no me de cuenta sobre mis distracciones. Después de ese proceso de pensar-ordenar-escribir, termino saturado de tanta letra, sé que lo debo revisar antes pero no, no puedo, no puedo; la paciencia no da para más. Así que lo único que hago es darle un pequeño y ligero scanning, y !listo!; al fin puedo hacer click en ese botón naranja que dice PUBLICAR ENTRADA.

La semana pasada me di a la tarea de leer lo más detenidamente posible mis entradas, y corregir todos esos detallitos. Creo que la mayoría quedó bien, aunque por ahí tal vez quedó algo que se me escapó. De ser así, de antemano pido una disculpa para quien pudiera estar leyendo esto.

En otros asuntos, Una Pared en Tecnknicolor es un espacio marcado por la esporádica aparición de las entradas, sin orden, sin tema. A veces el tiempo o la vida misma no me dan para escribir algo nuevo, sin embargo por ahora ese no es el caso. En la última semana me he visto ocupado por tareas que se relacionan en parte a este blog, escribo una novela corta y un cuento (de los cuales tal vez suba algo al blog, aun no lo decido), trabajo en tres entradas, para un par de ellas la inspiración es netamente cruda y urbana; la otra tiene por tema principal el relatar las maravilas de un pueblito que visité en la Península de Yucatán; pero sobre todo leo Rayuela de Cortázar, trato de aprender, al tiempo que me veo envuelto en París en el mundo de Oliveira y La Maga; Buenos Aires, Manolo y Talita.

Así han transcurrido estos días, con muchas ideas que se enfrascan en una loca carrera por alcanzar su culminación en tinta sobre papel, en caracteres de computadora, en letras cualesquiera... antes de que los textos de ciencia económica comiencen a invadir mi vida.

El rumbo de Una Pared en Tecknicolor.

2009-07-18T02:43:00.014-05:00

En abril comencé con esto del blog. La verdad, la idea de escribir tiene rato que habita en mi mente, pero jamás consideré desarrollarla por este medio.
Todo pasó un día de abril, cuando me enteré que, para cubrir horas del servicio social por una beca que recibo por parte del GDF, una de las opciones era crear un blog y ahí subir fotos sobre ciertas actividades de reciclaje que debía yo seguir.
Abrí una cuenta en Google, luego en Blogger y por fin, con cuenta creada, llegué hasta este espacio en blanco el cual se observa cuando uno escribe una entrada. Lo miré quizá, como mira el pintor el lienzo nuevo, o como el patinador la pista.
En ese momento, decidí que no quería malgastar ese lienzo en sólo cumplir el servicio de la beca. Yo lo quería para algo más, aunque no sabía con precisión para qué. Y, ante esa sensación de ansiedad por abrir el espacio, dar la primer pincelada en el lienzo; escribí La primera entrada.

En ella, como dije, aun no tenía claro bien que quería hacer yo con el espacio; así que como en automático puse que pondría cosas que generaran consciencia, que tuvieran utilidad, que quitaran el aburrimiento, etc. Hoy en día, si bien no me arrepiento de los objetivos de La primera entrada, tengo más claros los objetivos del espacio.

Con el avance de la tecnología, los medios de comunicación se han puesto al alcance de prácticamente cualquiera que posea una computadora. Antes, ese poder mediático era un tanto exclusivo del comunicador que salía en la tele, o del que escribía en un periódico, aunque también es cierto que nunca dejó de haber información desde la clandestinidad, por llamarlo de un modo.
Al estar un medio de comunicación tan al alcance de las personas, tenemos que ahora la influencia que tenía cierto columnista de equis periódico, lo tiene también un chavo cualquiera de un poblado desconocido del planeta mediante un blog o una página web de red social.
La ventaja es que ahora se pueden encontrar más fuentes, más opiniones. La desventaja es que la información se ha vulgarizado y actualmente cualquiera es una voz autorizada para tocar el tema que más se le antoje, para generar información (más no contenido) queriendo jugar quizá, el papel de los medios de comunicación.
Un usuario de internet, normalmente tiene un tema en la mente, del cual busca información y opiniones a través de distintas fuentes. En su mayoría, son temas de actualidad, política, economía, celebridades, arte, etc. Es ahí, cuando otro usuario, que tiene un blog, un myspace, twitter, etc. Busca, con intención o sin ella, esos temas de interés general y al tocarlos, adquiere popularidad mediante los usuarios que buscaban algo relacionado con alguno de los citados temas.

Lo peligroso de esto es que ante la inexistencia de un ente regulador de información (más afortunada que desafortunadamente), las opiniones no fundamentadas adquieren fuerza, y muchos rumores se toman como verdaderos, generando confusión y desinformación entre los usuarios que no ponen en duda lo que leen.
La labor del comunicador, es tener un mensaje, difundirlo mediante un medio y que ese mensaje llegué hacia un receptor. Si el mensaje no llega al receptor entonces la labor no está completa.

Hace unos días, una persona cercana a mí que leyó mi blog, me comentó: "ayy o sea! están bien aburridos los temas de tu blog, ni quien lo lea". Sus palabras crearon eco en mí, no porque me hayan lastimado, sino porque me pusieron a reflexionar sobre para qué estaba hecho este blog.
De ningún modo pretendo ser la voz autorizada que pretende opinar soberbiamente sin mesura sobre cualquier tema, ni mucho menos busco sustituir la labor de la prensa. Es más, no intento abordar forzadamente temas de interés general.

Este blog responde a la inquietante necesidad que existe en mí, de ver plasmadas en letras ideas, opiniones, argumentos; que surgen en mi mente. Los temas sobre los que escribo, me interesan a mí, me llenan a mí. No es prioridad que mi mensaje encuentre ese receptor, aunque tampoco evito que esto suceda. Tampoco me obsesiona tener millones de visitas y miles de seguidores.
Una Pared en Tecknicolor está hecho para expresarme, no para vender ni para conquistar.
Insisto, todas las letras que acá aparecen, responden a una necesidad interna.

Partiendo de esto, si con mis letras puedo generar, aportar; que bien, es un plus que igual provoca satisfacción en mí, una satisfacción que no me obsesiona.

Hace unas cuantas horas, un amigo me dijo: "dicen que si el texto no entretiene no cumple su funcion ,y we, tú entretienes".
Me quedo con eso.

Sobre ¿ciudadanos sustitutos?

2009-07-18T01:52:00.005-05:00

Hace uno o dos meses, no sé; escribí una de las primeras entradas a este blog: ¿ciudadanos sustitutos?

Al final de ella, quedo en darle seguimiento a los demás candidatos que se presentaran en mi colonia para la contienda electoral. Lo siento, el candidato del PAN hizo una reunión en una casa, a la que no pude asistir debido a motivos personales. Sobre los otros candidatos para la asamblea local, no tuve noticias. Y menos los que disputaban diputaciones federales, niguno se apareció por la colonia. Tampoco tuve noticias de los candidatos a delegados.

Yo no voté, no puedo, pero mi pregunta es: ¿cómo le habrán hecho mis vecinos para votar?, ¿votaron por alguien que no conocían?... en fin, si así fue, que decepción.
Me hubiera encantado tener en el blog, más enfoques, más propuestas. Espero poder dar seguimiento a los que salieron victoriosos en la contienda, ojalá alguno se venga a parar por el rumbo después de haber obtenido lo que buscaba.

La decepción por no haber escuchado más propuestas políticas y traerlas al blog, estuvo en mi mente varios días. Pero bueno, no quería dejar inconcluso el asunto por acá, así que por eso explico el por qué de la falta de más palabras de candidatos en este espacio.

La Silla del Águila.

2009-07-18T00:23:00.010-05:00

La Silla del Águila, de Carlos Fuentes; es una novela que nos transporta al hipotético 2020, en una situación en la que México no apoya ante un órgano internacional a los Estados Unidos para intervenir en Colombia, y los gringos como represalia, deciden tirar las telecomunicaciones para los mexicanos.

La historia se enfoca en la clase política mexicana de ese entonces, que trás las acciones estadounidenses, su único modo de comunicarse está en las cartas (...!sí, ésas! como las de antes... las de papel... de las que ya no escribimos). Así pues, se desarrollan conspiraciones, enamoramientos y enredos en un círculo ajeno a la mayoría de los mexicanos, que hacen parecen a la historia algo más real que ficticio.

El libro no está mencionado en este blog sólo por llenar un espacio. Escribo sobre él debido a que se convirtió en un de mis favoritos. Si bien es cierto que llegó a mis manos, un poco a la fuerza por tener que leerlo para hacer un trabajo escolar, también es verdad que la trama me atrapó y me pusó a reflexionar ampliamente.

Ese trabajo escolar era un ensayo del libro, pero no sobre una crítica literaria, sino un ensayo basado en la reflexión que el texto nos deja sobre el entorno social actual, en especial, el político.

A pesar de mi gusto por escribir ensayos, mi primer traba fue que éste tenía que tratar de política. La política me interesa, la leo; pero no me siento lo suficientemente preparado para hablar de ella y sustentar alguna idea expuesta.

Sin embargo, trás darle vueltas al asunto e intentando ser objetivo, sútil y contundente a la vez; pude realizar por fin mi ensayo, cuyo resultado final fue de todo mi agrado. Tocando temas como mi personal presepción del sistema político mexicano: sus normas, fenómenos como el presidencialismo o la partidocracia, el papel que juegan los medios dentro de él y la corrupción que hay en éste.

A continación, comparto el breve ensayo en este espacio.

El eterno sistema político mexicano.

El sistema político mexicano, desde tiempos remotos, ha estado ligado fuertemente con un hecho que como sociedad nos consterna pero que, sin embargo, hemos aprendido a convivir con ella en el día a día: la corrupción.
Para concebir dicho sistema, podríamos imaginar una maquinaria que funciona mediante engranajes. Unos de mayor tamaño, representando a los más poderosos, otros de menor tamaño en representación de los que no poseen tanto poder, pero que sin estos engranajes menores la maquinaria no funcionaría correctamente. La política misma se encarga de mover los engranajes y éstos a su vez son lubricados por la corrupción. Cabe señalar que la corrupción no es algo exclusivo de nuestro sistema político, también se presenta en otras naciones, sólo que nuestra idiosincrasia local permite que la corrupción normalmente sobresalga: “La diferencia con México es que en Europa o Estados Unidos se castiga y en América Latina se premia o se pasa por alto”. (1)

Existen definiciones diversas sobre la política, y en algunas de ellas se tiene la similitud de que es considerada como un arte. Como todo arte, posee una parte teórica y una práctica. Para ser un político trascendente, se debe aprender la política desde adentro de ésta misma, la práctica conlleva a la teoría. La teoría no se encuentra establecida en libro alguno, sino que son dogmas no escritos que el sistema, mediante el desarrollo de la práctica, ha establecido. El político exitoso aprende a usar a su conveniencia este conjunto de normas y reglas que impone el sistema, y con ello reconoce y acepta la supremacía de éste. El político que no acepta al sistema, hace política desde las sombras, donde nadie lo ve y, al no ser visto, prácticamente no existe.
Las corrientes ideológicas van modificando y renovando al sistema, pero aunque el sistema adquiera fines distintos, su modus operandi seguirá siendo el mismo.

Como se estableció en un principio, el asunto de la corrupción actualmente puede ser una moda entre los medios masivos, pero su existencia no es nueva; ha funcionado como una mano invisible que se ha encargado de protagonizar, ahí desde la penumbra, memorables pasajes de la historia de México. “Si desde la Colonia española se hablaba en Madrid del “unto mexicano”, es decir la mordida, la corrupción, la coima, la transa, como curso legal de “las influencias”.” (2)
Podría asegurarse que la corrupción ha pasado ya a formar parte de nuestra cultura.

Los políticos que entran al sistema únicamente buscan la obtención del poder en todos los aspectos, ya sea mediante influencias o por cargos públicos. Los que tienen acceso a cargos públicos se encargan de seguir los cánones políticos establecidos por el sistema, dejando de lado la parte de ser servidores públicos y brindar un servicio al pueblo.

Quizás el sueño oculto de todo político mexicano sea el de llegar a la presidencia. El cargo representa la soberbia culminación de una ambiciosa carrera política, el presidente que inicia su cargo sabe que durante seis años será poseedor de todo el poder de un país, aunque el costo sea alto e implique el retiro de la vida política de manera permanente (reglas no escritas del sistema): “Tenemos dos reglas de oro para la política mexicana. Una es benigna: la no-reelección. Otra es más severa: el exilio. Pero la razón es la misma: todo malhechor es reincidente…". (3)
La victoria de ser Presidente desemboca fatalmente en la derrota de ser expresidente. (4)

Pero el ocupar la silla presidencial no es sólo una ambición sin razón de ser. México se rige por un modelo republicano democrático, mediante el cual se presenta la división de poderes por parte del estado: ejecutivo, legislativo y judicial. Existen teóricos que afirman que el poder más importante debe ser el legislativo, ya que de modo alguno representa a la población en general y se encarga de elaborar las leyes que regirán a la sociedad. Sin embargo en México se ha presentado el fenómeno del presidencialismo.
De este modo, el presidente muy bien puede compararse con los antiguos tlatoanis aztecas, siendo el centro del poder político durante su monarquía sexenal. Este fenómeno responde principalmente a las dictaduras a las que ha estado sometido el país, sobre todo a la que surgió después de la Revolución (irónicamente revolución contra una dictadura) y que estuvo a cargo no de un solo personaje, sino de una institución; que aparentemente estaba acabada y que actualmente parece resurgir no por sí misma, sino por los errores que han cometido sus rivales.

El PRI fue la válvula reguladora de todo lo que ocurría país durante más de medio siglo. Se encargó de albergar en sus filas a todos los diversos sectores de la sociedad (tan severamente fragmentada tras la Revolución) y de generar acuerdos superfluos que llevaban engañosamente a un estado con una forzada, pero a la vez anhelada por parte del pueblo, gobernabilidad.
Todo lo controlaba el PRI. El que quería hacer política debía hacerla desde las filas del PRI, el que no accedía era minimizado o hasta eliminado. Los medios de comunicación estaban también bajo el yugo de la gran institución. Incluso la oposición era regulada por el PRI, éste se encargaba de darle los espacios para desempeñarse y permitir su existencia sin que ésta amenazara el poder del gran partido. “La dictablanda del PRI era suavizada por un cierto margen de tolerancia hacia las élites mexicanas, sus críticas, burlas y opiniones generalmente poco informadas. Poetas, novelistas, uno que otro periodista, los caricaturistas, nuestros inefables muralistas, podían decir y dibujar más o menos lo que quisieran. Eran críticas de la élite intelectual a la élite gubernamental”. (5)

El PRI se encargó también de llenar el vacío que dejó la desunificación en el país posterior a la Revolución, mediante una figura fuerte, con poder basto y excesivo, pero a la vez que no pareciera tan autoritario y que actuara como si el país viviese bajo un verdadero sistema democrático: el presidente de la república.
Éste era un hombre que, naturalmente, obedecía y no ponía en entredicho los intereses de su partido, con una gran credibilidad y confianza por parte de sus gobernados, impávido y sagaz tanto en su imagen como en su accionar, para tomar por sí sólo las decisiones más importantes de todo un país; que a su vez dotaba de poder a quienes verdaderamente gobernaban en la práctica del día a día: líderes sindicales, caciques locales, etc. “…¿qué tal los gobernadores, los alcaldillos, los militares de provincia, las fuerzas policiales en general y hasta los pinches aduaneros? Toda una caterva de poderes locales… que actuaban con impunidad corrupta y caprichosa. Sólo los corruptos eran libres. Creamos una cultura de la ilegalidad, hasta cuando el Presidente obraba legalmente o lanzaba “cruzadas morales””. (6)
Tal vez de esta situación, surja otra regla no escrita de la política nacional: “Es un error creer que el Presidente sólo domina a los débiles. Lo más necesario pero lo más difícil es dominar a los poderosos.” (7)

Toda esta impresionante muestra de poder es la que movía las ambiciones de cualquier político para llegar a la Silla del Águila.

Sin embargo la misma ambición que llevó al PRI a crear una dictadura, fue la que lo llevó a perder el poder, y no haciendo referencia en la presidencia de la república, sino en esos pequeños regímenes locales, esas piezas pequeñas del engranaje que, como dijimos, son las encargadas de gobernar en la práctica.
Hoy en día, aquella imagen del presidente-tlatoani no existe más. Al frente del ejecutivo, encontramos a un hombre de aspecto temeroso, que sus decisiones parecen provenir no de su autoridad, sino de intereses de cualquier otro individuo.
Esa falta de fuerza por parte de su gobierno, radica desde el momento mismo que salió electo. “Un gobernante puede ser bueno o malo, pero siempre necesita ser legítimo. O ser visto como tal.” (8) Uno de los grandes problemas políticos del actual mandatario es su controversial legitimidad, no porque anteriormente no haya habido procesos electorales turbios; sino porque por circunstancias o por incapacidad propia, no ha podido sobreponerse a la falta de credibilidad sobre la legitimidad de su elección, como lo han hecho mandatarios anteriores. Quizás la gran cuestión aquí sea: si el mandatario no ha sabido utilizar la política a su favor para salir avante de la sospecha sobre su legitimidad ¿cómo habrá de tratar y resolver los demás temas políticos del país? Definitivamente no existe la certeza de que el sujeto que está en la Silla del Águila sea alguien lo suficientemente preparado para resolver de manera inteligente los problemas que aquejan al país.

Todo lo expuesto con anterioridad se lleva a cabo en el marco de un pueblo ignorante, que sabe lo que quiere más no lo que necesita, y mucho menos conoce cómo llevar a cabo sus demandas; y que ante la desesperanza de no recibir beneficios, cae en un impasible y abúlico letargo; generado a conveniencia por el mismo sistema gobernante. Frente a esta situación la sociedad ha tomado una postura aparentemente cómoda: “Los mexicanos acostumbran culpar de todo al “sistema”, sea cual este sea. Jamás se culpan a sí mismos como personas o como ciudadanos.” (9)
Sin embargo, a casi cien años de la gran renovación en el sistema político mexicano, la Revolución Mexicana, diversos fenómenos convergen para que éste y la sociedad aparenten estar nuevamente al borde del colapso. La sociedad mexicana no tiene memoria y de seguir así, en un tiempo será inminente la aparición de otro movimiento radical que busque impactar y hacer una limpia en lo más profundo de lo sistema gobernante.

Para finalizar, habría que ser conscientes e insistir que, los mexicanos gobernantes quizás no sean tan distintos a nosotros, los mexicanos gobernados: “Lo que sucede es que la luz del poder es tan poderosa que revela lo que realmente éramos desde siempre y ocultábamos en la sombra de la impotencia.” (10)
Mientras la renovación no se lleve a cabo desde la educación en los nuevos mexicanos, los que recién llegan al mundo y carecen de vicios; cualquier intento de revolución (armada o no), será inútil para conseguir notables mejoras en la vida de los mexicanos.

(1) La Silla del Águila. Carlos Fuentes; Alfaguara 2006. p.184
(2) Ibidem.p.61
(3) Ibidem. p. 88
(4) Ibidem. p. 93

(5) Ibidem. p. 61
(6) Ibidem.. p.61
(7) Ibidem. p.88
(8) Ibidem. p.277
(9) Ibidem. p.183
(1o) Ibidem. p.318

México para los mexicanos.

2009-07-17T15:59:00.007-05:00

Desde antes de salir de vacaciones, me rondaba la cabeza la idea de realizar un viaje al interior del país. Finalmente mi elección fue la ciudad de Mérida en Yucatán, para de ahí, partir hacia otros lugares de interés en la Península.
Mis planes de viaje se desarrollaban en un contexto global de crisis económica, y la aparición de un nuevo virus de influenza (cuyo manejo o probada existencia no trataré en este momento) que trajo consigo un terror psicológico en ciertos sectores de la población.
Posteriormente, la etapa más álgida de la epidemia había pasado (o al menos, eso era lo que decían los medios).

El veinticinco de mayo, desperté quizás a las nueve o diez de la mañana, no recuerdo bien; y cuando me disponía a sintonizar un programa de TV, noté que en lugar de eso, estaba a cuadro el señor Felipe Calderón Hinojosa dando un discurso con aires de optimismo; detrás suyo, un montón de figuras públicas atentas y confiadas en las palabras de Calderón. (Parecía algo así como un comercial donde todo es bonito, todos felices, todos echándole ganas... si fuera anuncio de Oceánica sólo faltaba que dijeran: "¡ánimo!" al tiempo que alzaban todos, sus manos entrelazadas; era algo patético.)
La verdad no presté más atención y cambié el canal. En la noche me enteré que todo ese asunto, había sido parte de la la nueva e "¿ingeniosa?" campaña por parte del gobierno federal: Vive México. Cuyo objetivo era impulsar un sector que había quedado muy golpeado por la epidemia de influenza: el turístico. (1)
Finalmente, con Vive México o sin ella, yo tenía ya establecidos mis planes de viajar.

En los preparativos para el viaje, hubo algo que llamó fuertemente mi atención: el hecho que de la Ciudad de México a Mérida, para trasladarse vía terrestre, sólo sea posible hacerlo mediante la línea ADO. Sorprende que, bajo un gobierno que aplica medidas económicas neoliberales, con el fin engañoso de beneficiar a la población, tengamos un caso como este donde sólo se pueda adquirir el servicio con una sola compañía. ¿Dónde está la competencia que promueve el liberalismo para lograr mejores servicios a menores y justos costos? En fin, eso es algo que aun no entiendo.

En el transcurso de las dos semanas que duró mi visita por la Península de Yucatán, tuve la oportunidad de visitar varios lugares de los cuales espero poder tratar más a fondo, con posterioridad y sobre todo, bajo un contexto distinto, en este mismo espacio.
Por ahora centraré mi atención a un sitio en específico, de gran belleza: Tulum.

Mi estancia todo el tiempo fue en Mérida, por lo que ese día, me levante muy temprano para poder abordar el camión de cinco de la mañana que me llevaría a Tulum, y cuyo boleto conseguí por ciento cuarenta y ocho pesos en la línea ADO (aclaro, no era camión de lujo). Mi objetivo era visitar el sitio arqueológico de Tulum y posteriormente el de Cobá (ubicado a unos sesenta kilómetros aproximadamente). El trayecto tuvo una duración de poco más de cinco horas, en las que en algunas de ellas, me dediqué a mirar el verde y salvaje paisaje que jugaba con las luces del amanecer y tiempo después con el azul del cielo. Pero la belleza natural contrastaba a veces con poblaciones en situación de pobreza, habitando viviendas de materiales muy rústicos y con condiciones insalubres.

Al llegar a Tulum, lo que llamó más mi atención fue que la mayoría del turismo era extranjero. Me dirigí hacia un módulo de información turística, donde dos mujeres de sonrisa amable me recibieron con un “¡hi!”, a lo que conteste con un “buenas… quiero saber cómo me voy pa´las ruinas”; de igual modo me dijeron como ir, pero la costumbre de saludar al turista en inglés, respondía a que evidentemente la mayoría de las personas que visitaba el lugar, no eran mexicanas.
Me indicaron que debía abordar unas camionetas colectivas que me dejarían cerca del sitio arqueológico, me subí y pagué doce pesos (aproximadamente un dólar, por si alguien que no sea mexicano está siguiendo esta lectura); no pasaron quizás ni cinco minutos para llegar a la entrada del sitio arqueológico, me enteré que había pagado doce pesos por un traslado de a lo mucho tres kilómetros, me bajé algo molesto pero no quise desanimarme.
De camino a la entrada del parque escuché un concierto de diversas lenguas, y vi desfilar ante mí todas las razas que jamás había visto en mi vida, incluso, los habitantes de la región, fáciles de distinguir por sus rasgos físicos (sí, ésos que muchas veces se les discrimina con comentarios del tipo “mira, ese indio ni ha de hablar bien el español”), parecían dominar no sólo el inglés, sino francés, alemán, italiano y hasta turco. Y muchos de ellos incluso hablaban lengua maya entre sí.
Aparentemente en ese pedacito de tierra, el castellano parecía no ser el amplio dominador; y en un diálogo interno y con cierto sarcasmo me preguntaba: “chale… ¿todavía estaré en México?”, al tiempo que en mi rostro se dibujaba una sonrisa que evidentemente sólo yo entendía su razón.
Seguí caminando y poco a poco aparecían los guías de turistas, que cobraban desde los cuatrocientos hasta los novecientos o hasta más, todo iba en función del número de personas y el idioma que hablaran los interesados en adquirir el servicio. En este punto, los precios elevados comenzaban a llamar mi atención.

Terminé de visitar el parque (del cual, como dije anteriormente, junto con todo lo demás bello que conocí, espero poder dedicar acá mismo su propio espacio, incluso con fotografías y algún video), era aproximadamente la una de la tarde y el último camión a Cobá se había ido, así mi visita a ese sitio quedaba cancelada. Mi entusiasmo poco a poco se convertía en desanimo. Mi última esperanza de ir a Cobá, se centraba en tomar un taxi que me llevara al sitio.
Tomé un descanso a las afueras del parque arqueológico, comí dos sándwiches que traía en mi mochila y bebí una de las dos botellas de agua que cargaba conmigo, el calor intenso lo ameritaba; mientras tanto, pude observar que unos trenes que daban el servicio de transporte de la carretera, a la mera entrada del sitio arqueológico tenían letreros acompañados de fotografías hermosas, de un sitio llamado Xel-Ha, obviamente la propaganda estaba en inglés.

Terminé mi voluntario receso, caminé unos metros y hallé otro módulo de información turística, al lado, un sitio de taxis con sus respectivos conductores a la espera de un turista deseoso de subir. Llegué al módulo, saludé, se dieron cuenta que yo era mexicano, amablemente pregunté: “oye disculpa, ya se fue el camión para Cobá, ¿no sale algún colectivo que me deje por ahí?”, su respuesta fue negativa, argumentó que sólo podía ir en taxi, “¿y cómo en cuanto me sale?”-agregué… me quedé frió: un taxista que se ofrecía a llevarme, pedía trescientos cincuenta pesos. La desilusión se hizo presente en mi rostro, no lo pude ocultar, di las gracias y sólo por curiosidad dije nuevamente al sujeto que atendía el módulo: “oye y qué onda… ¿qué es eso de Xel-Ha?”, respondió con una sonrisa irónica, a sabiendas que, si yo no podía pagar el taxi, mucho menos iba a poder pagar la entrada a Xel-Ha. Sin embargo me explico que Xel-Ha era un parque natural, donde había varias actividades a realizar, y que en ese módulo él vendía el boleto de entrada con un precio especial de novecientos ochenta pesos, su sonrisa burlona seguía en su cara quemada por el sol. Pregunté sobre otras actividades a realizar cerca de ahí, y me dijo que podía ir a los cenotes cercanos, pero que de igual manera había que pagar el transporte y la entrada éstos, y también era costosa. Nuevamente di las gracias y me fui, pero antes de eso pude notar que ahí seguía la sonrisa irónica, ahora combinada con miradas de complicidad con otros taxistas que estaban cercanos que también parecían burlarse de mi falta de dinero. Obviamente que con los extranjeros no eran así.
Me sentí triste, molesto y, justificadamente o no, discriminado en mi propio país.
Seguí caminando y mi molestia creció al tener que pagar en una tienda de por ahí, quince pesos por una miserable lata de refresco frío.

Era momento de reflexionar. No pasaban las dos de la tarde y no pensaba regresar a Mérida, pero con unos cien pesos disponibles (lo del boleto del regreso lo tenía apartado ya) no podía acceder a los atractivos turísticos propios de Tulum. Así mi decisión fue ir a la playa pública (¡vaya! algo gratuito al fin) ubicada a unos cuatro kilómetros del pueblo de Tulum, pero para llegar a éste, debía antes recorrer tres kilómetros; mi molestia influyó para que me decidiera a hacerlo caminando, no pensaba pagar otros doce pesos por un tramo tan corto.

Así pues, caminé tres kilómetros en medio de la carretera y bajo un sol que me agobiaba en demasía; pero mi orgullo y mi enojo parecían ser más grandes que el cansancio. Finalmente llegué al pueblo y en un Seven Eleven me abastecí de agua fría, aproveché para preguntar al empleado sobre cuánto tiempo era de ahí a la playa pública, dijo que una media hora a pie, pero lo hizo de pésima gana. Mi molestia aumentaba.
Tomé la carretera y comencé a caminar y a caminar, era como un camino largo que parecía jamás acabar, pasó la media hora y no se veía nada en proximidad ni delante mío ni detrás. Continué. El sol me desgastaba, me consumía; y las piernas y la mochila comenzaban a pesarme el doble; sólo me mantenía mi coraje y la idea de llegar a refrescarme a una hermosa playa. Los taxistas al verme disminuían su velocidad como esperando a que yo me subiera a alguno, no lo hice.
Tuvieron que pasar una hora y diez minutos desde mi salida del Seven Eleven para que llegara yo a la anhelada playa pública. Arena blanca y fina que se revolvía con las olas de un mar azul turquesa, en medio del ruido apaciguante propio del lugar con una poquísima afluencia de turistas, simplemente hermoso.
De inmediato me despoje de la ropa que para ese entonces me hacia prisionero, y me metí al tranquilo mar; no sé con precisión cuánto tiempo estuve ahí, pudo haber sido una o dos horas en ese estado de letargo reanimante. Recuperada, o más bien relajada mi mente, comencé a hacerme a la idea que debía caminar otra hora de regreso al pueblo. Traté de adaptarme rápido a esa situación, quería hacer el recorrido antes de que oscureciera.

A la salida de la playa, un taxi se detuvo ante mí sin que yo se lo solicitara, antes que el conductor dijera algo, moví la cabeza de un lado a otro indicando que no quería nada. Sin embargo amablemente el conductor se asomó y me preguntó mi destino, al saberlo dijo que cobraría cuarenta y cinco pesos. Me negué a abordar. Me preguntó que cuánto estaba dispuesto yo a pagar, y le respondí que unos treinta pesos. Accedió. Abordé el taxi.

El tipo regordete y de rasgos orientales, era eso amable que yo ya no esperaba encontrar en mi visita a Tulum. Comenzó a hacerme la plática y en una oportunidad dije: “… pues sí, fíjate que yo quería después de acá ir a Cobá, pero se me fue el camión y por ir en taxi ya me andaban cobrando trescientos cincuenta varos…”, con sonrisa alegre y sincera, a la vez un tanto sorprendido, contestó: “hijole, la verdad es que hay quien quiere abusar y está cobrando hasta más, o incluso hubieras encontrado quien le hubiera bajado al precio, como le hice yo ahorita… con eso de la influenza, a mitad de la temporada alta se nos fue todo el turismo, más o menos por estas fechas debería de empezar a llegar pero mira, tú ya lo viste –dijo alzando la voz- casi no hay gente… y nosotros tenemos que sacar, hay que acceder a bajar los precios… acá no hay nada, no hay industria de nada, todos vivimos del turismo y nos está yendo bien mal…”. De igual modo le argumenté que eso era comprensible, pero que también los precios para viajar en este momento son muy elevados en varios aspectos.
Todo esto sin contar que Yucatán es el segundo estado con mayor número de casos reportados de influenza, aclarando que el taxista afirma que la capital de la Península Yucateca (Campeche, Yucatán y Quintana Roo) es Mérida: “...ahí está todo, las industrias, la mayor cantidad de gente, el poder económico...".

Continuamos platicando sobre otros asuntos, hasta llegar a mi destino. No eran quizás ni las cuatro de la tarde y mi camión salía hasta las siete y media de la noche. Tulum no es colonial, más bien está hecho para la aventura y con poco dinero no se puede disfrutar al máximo de este lugar. Así que malgasté mi tiempo en un cyber, me perdí por algunas calles del pueblo y después me senté un rato en la plaza a tomar el aire fresco y mirar la gente pasar. Finalmente tomé el camión, no sin antes sorprenderme porque el precio era de casi doscientos pesos, más de lo que yo había pagado por trasladarme exactamente de Mérida a Tulum, pregunté la razón y me respondieron que había servicio de segunda pero que hacía de camino casi ocho horas. No discutí más, pagué el dinero. Algo así era de esperarse en una línea como ADO.

Ya en el camión, se empezó a cocinar en mi cabeza la idea de escribir en mi blog esta entrada.
De ese día en Tulum encontré muchas cosas criticables.

Lo primero que me viene a la mente: ¿a qué clase de persona sin razonamiento se le ocurre hacer una campaña cursi de promoción turística en el país, en medio de una crisis económica? Porque las ganas de conocer este hermoso país, ahí están, pero el dinero ¿de dónde se supone que lo va a sacar la gente? Porque más allá de los mareantes indicadores macroeconómicos que dan los medios, que la mayoría de la población no alcanza a comprender, las amas de casa sí saben y entienden a la perfección que el huevo, la carne y la leche, por ejemplo, ya no cuestan lo mismo de un tiempo para acá. Yo lo veo en mi casa, en mi familia, tenemos que racionar al máximo los alimentos. Aunque sea poco, pero nos queda algo para comer, pero también hay gente que con el aumento de precios, ese poco para comer ya es muy difícil de alcanzar.
¿Y así nos vienen a decir, que todo está bien, que somos bien luchones, que todo rosa y que a viajar se ha dicho?
Ahora me pongo a pensar: ¿una familia cualquiera de clase media, de unos cuatro integrantes, tiene posibilidades reales de algún día conocer digamos… Xel-Ha? Tomando en cuenta los (poco más, poco menos) mil pesos de entrada por persona, la transportación hasta el sitio ya sea aérea o terrestre, el hospedaje… ¿de verdad se puede? Y Xel- Ha, fue sólo un ejemplo, puede ser Holbox o no sé, algún otro sitio turístico de la Riviera Maya o del mismo Quintana Roo.
El ejemplo lo hice con una familia de clase media, ahora tomamos una familia de clase baja, alguna que viva en una de las casas como las que describí con anterioridad… ¿algún día podrán conocer todos esos lugares tan fantásticos que hay en la región, que tienen tan cerca, que podría decirse les pertenecen, en calidad de turistas, sin tener que servir al que viene de fuera? Porque acá en México el extranjero encuentra algo más que hospitalidad y buen servicio, encuentra servilismo, encuentra a hijos del tercer mundo, víctimas y esclavos del neoliberalismo a su disposición.

Mi crítica no es para los turistas extranjeros, que en su mayoría vienen amablemente a conocer y tienen un gran interés por nuestra cultura. Mi crítica es hacia el hecho que hace parecer que hay zonas hermosas del país que parecen reservadas para los ricos o para los extranjeros, que la mayoría de los mexicanos sólo conocerán por imágenes mentales generadas por una plática o por fotografías. Es triste que México tenga destinos fabulosos, de talla internacional, y que no estén al alcance de la mayoría de los mexicanos.

Por otra parte la gran derrama económica que genera el turismo en el sureste del país, no se ve reflejada en las condiciones de vida de muchos de los habitantes de dicha región. No porque la gente viva respetando a la naturaleza del lugar, significa que no puedan tener condiciones dignas de vida y desarrollo.
Como dijo el taxista, en esos poblados no existe otro tipo de industria importante y la gente que los habita, parece estar condenada a tener que pasar a formar parte de la mano de obra turística para poder ganarse la vida, sin otras opciones de desarrollo.
De ese lado del país, así ocurre. En el otro extremo, en Ciudad Juárez, ahí los jóvenes no están condenados a formar parte de la mano de obra de turística, sino de la maquila e incluso del narcotráfico. En una entrevista realizada por Proceso al alcalde de Juárez, Reyes Ferriz, sobre su análisis y soluciones de la ruptura del tejido social en ese municipio, se puede leer en una parte: “…Otro proyecto, del que no quiere dar todos los detalles hasta tenerlo amarrado, es acordar con fábricas maquiladoras que contraten a adolescentes de 13 a 16 años en actividades acordes a su edad, con el fin de que no engrosen las filas del crimen organizado...”. (2)

¿En qué momento se dejó de confiar en la educación para sacar adelante al país? ¿Por qué no en lugar de condenar a las generaciones a una actividad económica en específico, mejor satisfacer su demanda educativa y darles libertad de elección? ¿Por qué se dejó de seguir el modelo educativo vasconcelista que daba un importante lugar al humanismo formativo, para cambiarlo por una formación mayoritariamente técnica?

Retomando el tema del Sureste, donde los privilegios son para los extranjeros (no sólo turistas sino también empresarios que son dueños de los grandes proyectos hoteleros de la región), sumado con planes como la Iniciativa Mérida o el Proyecto Mesoamérica, antes Plan Puebla-Panamá (que por ahora parece imposible de llevar a su esplendor por la inestabilidad política que azota a la región), llevarán a México a un escenario donde mano de obra, riqueza turística y el potencial de la biodiversidad caerán descaradamente en manos del vecino del norte; y la soberanía sólo será una fantasía que existirá exclusivamente en la mente de los más idealistas. O quizá… ¿ese momento ya llegó?

(1) http://www.eluniversal.com.mx/notas/600153.html
(2) El modelo colombiano, Turati, M. Proceso no. 1705. p. 11.

Circo Beat: el sonido de la melancolía.

2009-07-09T01:06:00.004-05:00

En los primeros años de la década de los noventas, Fito Páez tocó la cima del éxito con El Amor Después del Amor. Un disco que giraba en torno al amor, con letras realmente hermosas y cuya inspiración fue la actriz, y entonces pareja de Páez, Cecilia Roth. Un álbum que se alejaba alejado y el rock de los anteriores álbumes de Fito, con letras mas un poco más rosas y marcados tintes de pop.

Más allá del éxito o la aceptación del disco, era más evidente que nunca que Páez exploraba nuevos sonidos, y su evolución musical estaba en pleno progreso. De este modo, dos años después de editar su disco más vendido, sale al mercado el que, a mi parecer, es el mejor disco del cantautor rosarino: Circo Beat.

Circo Beat es para escucharse en conjunto y en orden... suena a Rosario, a The Beatles, a nostalgia. Circo Beat es esperanza, recuerdos, locura; historias que Páez relata de manera perfecta con letra y música, de un modo tal que difícilmente se concibe una sin la otra.

La función comineza con un tema que lleva el mismo nombre que el álbum, una canción extraña, absurda, alegre, y un tanto bizarra. Después viene el que seguramente es el tema más conocido: Mariposa Tecknicolor, cuyo pegajosa melodía, injustamente en ocasiones, llega a opacar la extraordinaria letra. Es en esta parte, que el autor recrudece la atmósfera nostálgica que envuelve el disco, y vienen las historias del Normal 1, el exorcismo en Villaguay, la merienda mirando al Negro Olmedo, ese extraño jardín que cuando entras no sales, la declaración de hartazgo de la fama por parte de Páez; y la sensación del rosarino de dejarlas partir. En fin, historias, relatos... que en su punto quizás más melancólico se ven interrumpidos por el tema final de la función de Circo Beat: Lo que el viento nunca se llevó; una pieza magnífica para concluir, que contrasta y complementa el álbum, con un ritmo alegre y un mensaje esperanzador, digno de reflexionarse.

De este modo, sutil e inadvertidamente, recorremos un trajín nostálgico que culmina en la satisfacción y júbilo por disfrutar del momento en que se vive.

Pero para lograr un álbum así, tan expresivo; se necesita detrás un talento que logre generar atmósferas capaces de crear imágenes y repercutir en el sentimiento de quien lo escucha, todo a partir de ondas sonoras. Fito Páez lo logra de modo excelente, con unos arreglos que bien podrían ser los mejores de todo su repertorio; con instrumentos distintos e inesperados que de pronto incursionan por ahí para dar emotividad (como la armónica en She´s mine o las trompetas al final de Normal 1, por ejemplo) muy al estilo del cuarteto de Liverpool, los ritmos pausados, los sonidos suaves que entrelazan a las canciones.

Circo Beat me remite a un día lluvioso en el que después sale el sol, a lugares que no conozco, a recuerdos compartidos, a una cierta locura. En pocas palabras, no existe ocasión en la que escuche el disco y este no remueva en mí algún tipo de sentimiento.

Tal vez existan mejores temas de Fito Páez que no pertenezcan a este álbum, pero Circo Beat es mi favorito por su conjunto, porque pareciera que está hecho todo de una sola pieza.Y para ese pedacito de arte de Fito Páez que significa tanto para mí, era necesario para mí escribirle unas cuantas líneas.

La cereza en el pastel

2009-06-02T18:06:00.004-05:00

El domingo, los aficionados de Pumas nos queríamos volver locos; Universidad Nacional ganaba su sexto título y nos regalaba una alegría inmensa a todos sus seguidores.

Muchos de los que vivimos acá en el DF, pensamos en ir a celebrarlo al Ángel.

Por televisión dijeron que los Pumas harían recorrido en el estadio y en el Ángel, así que en cuanto terminó el partido, yo estaba más que puesto para el festejo y para ver a los nuevo héroes. Salí de mi habitación para apresurar a mi primo y mi sorpresa fue verlo listo ya, igual de emocionado que yo. Sólo se limitó a decir "¿qué pedo wey? ¿ya estás?".

Salimos rápido, llenamos el coche de playeras, banderas, muñecos y letreros con consignas como "cómo no te voy a querer?!" y "pumas campeón". Luego trazamos la ruta: primero daríamos una vuelta por CU y ya de ahí partiríamos al Ángel para esperar a los campeones.

Desde antes de llegar al estadio, sobre insurgentes, empezaban los claxonazos; sobre la negra noche, la ilumiada torre de rectoría se veía mas hermosa que otros días, y ya en las inmediaciones del estadio, el ambiente era imejorable: las banderas agitadas, las familias, los goyas... chicos y grandes con cara de alegría y emoción.

No nos bajamos del auto, sólo pasamos para ver qué tal estaba el ambiente. De ahí continuamos la ruta para el Ángel.

En cuanto más nos acercábamos, crecía el número de aficionados que se dirigían al mismo punto. Era una fiesta de un convoy rodante, todos cantando. Cuando el semáforo se ponía en rojo había quien se bajaba de su auto y comenzaba a saltar, no podía haber mayor alegría.

Ya a unas cuadras del Ángel, lo primero que hice fue preguntarle a un policía sobre si ya había llegado el Turibús que transportaba a los campeones, a lo que me respondió que no, que tardarían como 2 horas. (a penas eran las 12 de la noche)

Avanzamos más y por fin dimos con el festejo, ahí estaba la fiel afición, la de siempre, los que quizás no asistan cada 15 días al estadio, pero que toda la vida siguen a sus Pumas, ahí estaban todos, aguantando el frío y la desvelada con tal de festejar lo obtenido.

Mi primo y yo nos unimos al festejo, desgarramos la voz con el goya, cantamos el himno, saltamos y, sobre todo, esperamos pacientemente la llegada del Turibús.

Eran casi las 2 de la madrugada y algunos comenzaban a desesperarse, otros, de plano ya se iban. Sin embargo muchos nos quedamos ahí, a seguir esperando. En el cielo comenzaron a sobrevolar más los helicópteros, y algunos (yo me incluyo) lo tomamos como señal de que lo hacían porque ya venía el equipo. Pero nada pasó.

Después, miembros de las barras de los Pumas comenzaron a abrir camino (a base de empujones) para que pudiera pasar el camión, entonces la esperanza crecía, sin embargo no pasaba mucho.

Poco tiempo después comenzaron a decir que ya venían, y su evidencia eran unas lejanas luces de patrullas que se alcanzaban a ver, decían que venían escoltando al equipo campeón. Sin embargo, yo nunca vi que esas luces avanzaran.

Ya como a las 3 de la mañana, comenzaban los primeros rumores, que Pumas se quedó festejando en el Radisson (el hotel que está sobre periférico en frente a Perisur)... Mucha gente seguía yéndose.

"Tuca no tengo toda la noche para esperarte, mañana tengo que chambear" gritaba un aficionado al calor de las risas y los cánticos.

Después los rostros eran sí, de alegría, pero también un poco de desesperanza y desilución. Había personas que le preguntaban a los policías sobre si sí vendrían los Pumas, a lo que los uniformados respondían que ya no.

Yo me mantuvé ahí, esperanzado.

Ya pasadas las 4 de la mañana, la mayoría de la afición se había marchado con esa mezcla de alegría por ver al equipo campeón y tristeza porque no llegó el festejado.

Sólo quedábamos algunos cuantos, en su mayoría la banda etílica que aprovechaba para seguir tomando y divertirse, por ahí había alguno que otro borracho haciendo desfiguros, o los que de plano ya ni podían hablar o caminar.

Poco después de las 4, mi primo y yo decidimos marcharnos. Y sí, yo también estaba feliz pero a la vez un poco desilucionado por no ver al campeón. Los dos nos preguntábamos uno al otro con cierto aire de decepción: "chale... ¿por qué no habrán venido?".

Reconozco que hasta antes de dormir, estaba un poco molesto.

En la mañana me levanté como a eso de las 10, y lo primero que hice fue checar en la compu por qué chingados no habían llegado los Pumas la noche anterior.

Todas las notas decían que simplemente no pudieron llegar por la cantidad de personas que había, y que se quedaron a celebrar en el Radisson. Yo sólo me dije dentro de mí "puuta! si dijeron en la tele que irían al Ángel, y toda la banda con frío y desvelada esperándolos".

Ya en la noche me enteré que los nuevos campeones dieron en la mañana una vuelta por las inmediaciones del circuito de la Universidad. Aunque no estuve ahí, la noticia me llenó de alegría, me puso feliz el saber que el equipo compartía su título con la afición, con la comunidad que reperesenta (los universitarios), y ahí en sus instalaciones, paseándose por afuera de las facultades, entre chavos con libros y playeras de los Pumas.

De inmediato se borró en mí el sinsabor que me había dejado la noche anterior de no verlos llegar. Definitivamente la temporada de Pumas estuvo llena de partidos cardiácos, que se sacaron sobre el final (sobre todo en la liguilla); y pienso que quizás muchas veces no hubiera sido así, si no es por la fiel afición que tiene el equipo, que lo sigue a todas partes y no deja de alentar jamás sea cual sea el resultado.

Esa es la razón por la cual el equipo tenía que celebrar ese título con su afición, y quizás tarde pero llegó el momento. Era la cereza que faltaba en el pastel.

¿ciudadanos sustitutos?

2009-05-26T02:34:00.006-05:00

Día extraño en la Ciudad de México, había sol y sin embargo llovía... tiempos electorales, tiempos bizarros. Eran aproximadamente las 2:30 p.m. cuando llamaron a la puerta de mi casa, era una chava del PRD, pasó a hacer algunas preguntas sobre el partido para realizar una estadística y luego nos invitó amablemente, a mi mamá y a mí, a acudir a las 4 de la tarde con el candidato que pretendía ser diputado local por nuestro distrito.

Naturalmente me causó mucha curiosidad el asunto, cada que tengo la oportunidad de tener contacto con algún político, me surge la esperanza (absurda y sin fundamentos, quizás) de encontrar a ese tipo "distinto" que se pueda ganar mi confianza.

A pesar de la lluvia, me puse mi chamarra y acudí a la cita. Vaya sorpresa que me llevé, al darme cuenta que no había gente reunida. Sólo la chava que había pasado a tocar a mi casa y otro señor, también con camiseta del PRD.
Les pregunté si era ahí donde llegaría el candidato, dijeron que sí, y que no tardaba en llegar. No sin antes preguntar mi edad, para saber si ya podía votar o no (lo siento, tuve que mentir al respecto, aun no tengo la mayoría de edad). A los pocos minutos acudió también a la cita una pareja de señores de unos 75 u 80 años, calculo yo.
Pasaban ya más de 15 minutos, la lluvia apretaba y el candidato no aparecía, el señor de edad comenzaba a reclamarle a las dos personas del PRD.
La chava del PRD dejó su cigarrillo, tomó su celular e hizo una llamada. Estaba sentada junto a mí así que pude escucharlo todo. Contactó al que, creo yo, era el candidato, y le reclamó su retraso; le advirtió que habíamos personas esperándolo y que nos estábamos mojando. Por la reacción de ella, el candidato parecía incrédulo y no esperaba la situación, puesto que ella le repitio dos o tres veces: "en serio, de verdad que ya tienes gente esperándote... apúrate, es un chavo y una pareja de señores de la tercera edad".

La chava colgó el teléfono, tomó su cigarrillo y nos aseguró que el candidato "ya venía", que estaba en otro lado haciendo campaña y que por la lluvia se había retrasado. Fue entonces que llegó una señora cincuentona, tal vez; con su hija y su nieta (una niña de unos 9 años). También se dispusieron a esperar.

La espera transcurrió otro largo rato entre la lluvia, un montón de mosquitos queriéndonos atacar, y comentarios breves de alguno de los presentes que pretendían hacer un poco de lado lo incómodo del asunto.

Finalmente llegó el candidato, más de media hora tarde, acompañado de dos muchacas que parecía que su labor era sonreir cada que el candidato dijera algo (sin importar que ya lo hubieran escuchado antes). Todos venían sonrientes, saludando de beso y de mano (como si todos nos conocieramos) y ofreciendo disculpas por la tardanza. El "candidato" era un tipo que pretendía (en momentos no se lo creí) hacerse pasar por el clásico sujeto "amigo de todos".
La sorpresa para los que esperábamos, fue que el sujeto que se presentó con nosotros, no se parecía en nada al hombre sonriente de la foto del folleto que nos habían entregado con anterioridad.
Lo que sucedía era que ante nosotros no estaba el "candidato titular", sino el suplente. Aun así aseguró que "pal´caso era casi lo mismo". Los presentes habíamos esperado ya mucho, así que hicimos un esfuerzo por hacer ese pequeño detalle de lado y escuchar lo que decía el señor "candidato suplente a diputado".

La platica comenzó, el candidato se presentó ante nosotros, y ocupó bastante parte de su tiempo para ponerse a "nuestras órdenes". Dijo que sin problemas el podía ayudarnos a trámitar actas de nacimiento, CURP, asesorías legales gratuitas y testamentos a un excelente precio; claro está, todo gracias al esfuerzo que había hecho él y otras personas del PRD con gente de la delegación para acelerar ese tipo de trámites.

También pasó otro rato habándonos sobre los logros del PRD en la Ciudad de México. La señora que se acompañaba de su hija y su nieta, aprovechó para reclamar sobre repentinos "apagones" en la colonia y para hacer enfásis en que las banquetas estaban chuecas. El candidato prometió ayudar con eso.

El tiempo transcurría y yo seguía ansioso esperando las propuestas, y no llegaban. Así que directamente lo cuestioné, sobre cuáles serían concretamente sus propuestas y posturas en la asamblea del DF. Me explicó que buscarían reformar un artículo para que sean sancionados con 15 días de arresto a los padres que no pasan pensión alimenticia a sus hijos.
Al tiempo que hablaba sobre ese asunto, los demás oyentes parecieron estar ante un discurso chocante, dejaron notoriamente de ponerle atención, como si mi pregunta fuera totalmente irrelevate o fuera del contexto.
Después realicé otras preguntas sobre las becas otorgadas a estudiantes, y justo cuando el tema comenzaba a ser político y los oyentes restantes le ponían menos atención; el candidato decidió dar por terminada la platica, argumentando que le esperaban en otro sitio, también para platicar con otros vecinos.

Se despidió apresuradamente, sin antes poner nuevamente a nuestras órdenes sus servicios antes mencionados, nos dio la mano a todos e intercambiamos números telefónicos.

Ya de camino a mi casa, caminando bajo la lluvia, reflexioné sobre lo acontecido unos minutos antes.
Me pareció una burla, una especie de sketch mal hecho, o mejor dicho, la escena de un comercial chafa de campaña; con el candidato buena onda y cercano a la gente, que platica con un par de ancianos, una abuela joven preocupada por su familia, en especial por su hija que es mamá soltera, una niña de unos 9 años que repite lo que dicen en su casa (como la del comercial donde sale Jesús Ortega) y un chavo universitario idealista, ofreciendo su fé a algo y con algunas ideas distintas.
Al final el candidato dice algo que satisface a todos y !tan tan!... todos con unas sonrisotas porque el candidato es bien chido.

Vaya estúpidez!!
¿Hasta cuando vamos a seguir permitiendo estas burlas? Me parece tonto que para que votemos por él nos ofrezca cualquier cantidad de cosas que no tienen que ver ¿o qué? ¿para eso sirven los diputados? ¿para que nos agilicen trámites del CURP, actas de nacimiento, testamentos, etc?

Y es que, en esta farsa, los políticos grandes nos ofrecen sus palabritas cursis (equidad, estado de derecho, crecimiento económico, democracia, etc) y los pequeños, los de la política corriente, nos siguen ofreciéndos sus propuestas idiotas que de nada sirven al progreso del país.

Yo tengo planeado darle seguimiento al accionar de este señor, si es que gana la diputación, para ver que tanto está haciendo en la asamblea de la ciudad por las personas que votaron por él.
Espero un día escribir otra entrada sobre él donde se pueda hablar sobre un buen desempeño suyo (yo y mi maldita e infundada esperanza), y aunque no sea así, espero tener acceso a información sobre él... ya lo estaremos criticando en este espacio.
Cabe señalar que ningún candidato más se ha presentado ante la gente de mi colonia para dar sus propuestas, en cuanto se acerque alguno otro, de igual modo acudiré y escribiré sobre él.

Por eso invito desde acá, desde Una Pared en Tecknicolor, a que no nos hagámos los sordos con los candidatos. Hay que escucharlos y cuestionarlos a fondo, evaluar a la persona y sus propuestas personales, junto con lo que pueda hacer dentro del partido. Evaluar que tanto puede ayudar a mejorar situaciones en nuestra comunidad, y sobre todo, votar por el candidato y no por el partido; aun más cuando se trata de cargos locales.
Insisto, escuchémos, cuestionemos. Al final, si nadie nos convence, no votemos por nadie. Acudamos a las casillas y externemos inconformdidad, mandemos mensajes. Si nuestro sistema es democrático, apostemos y creamos en la democracia.
Abandonémos nuestra postura de sociedad abúlica. No seamos ciudadanos sustitutos.

La primera entrada

2009-04-17T22:43:00.003-05:00

Hola

¿cómo les va?

Bueno, la verdad es que soy nuevo en este asunto; pero prometo que poco a poco irá mejorando el espacio...

No sé en específico de que tanto voy a hablar, pero definitivamente serán cosas que pasan en la vida, el mundo no anda del todo bien en demasiados aspectos y bueeno, trataré de ir abordando esos aspectos poco a poco, hacer un poco de con consciencia, buscar varios enfoques , y sobre todo que tenga alguna utilidad para quien lo lee (que quite el aburrimiento, que sirvan los contendidos, que genere algún criterio... yo que sé?)

Buee... a ver como me va en esto.

chau! =)